Творчество > Днём было очнь жарко... 

Комары мешали мне думать. Я отпила ещё немного из бутылки и начала раздеваться. Откуда-то издалека доносилась музыка…я прислушалась: «оооо…моя оборонааа…»
Почему-то захотелось выпить ещё…Случайно задев ногой пустые бутылки я пошла к реке. Вода была тёплая, как парное молоко. Мои спутники остались на берегу, откуда периодически доносились их ругательства в адрес комариков…На другом берегу компания отмечала какой-то праздник. Березина обмельчала и мне пришлось дойти где-то до середины, чтоб найти приемлемую глубину. Я блаженно опустилась в воду и прослыла пару метров вниз по течению. Затем остановилась и посмотрела на запад. Над Минском висела огромная туча, наверно там шёл дождь…может он и к нам заглянет? Врядли…Была молния, а грома не было – слишком далеко… На небе сверкали звёзды, город был весь в огнях, а Гр.Об. сменил Виктор Цой. Я нырнула. Странное чувство…будто переносишься в другой мир…Борясь с довольно сильном в этом месте течением я вернулась на берег. Мне захотелось курить…Не знаю почему, курю очень редко, забыла даже, когда последний раз со мной такое случалось…Я взяла сигарету, обмоталась полотенцем и задумалась…с мокрых волос стекала вода, молнии сверкали всё чаще…рядом пристроились мои друзья. Клубы дыма немного разгоняли комаров, но запутывали мысли. И я внезапно поняла, что могу вот так сидеть на берегу реки, курить и думать наверно целую вечность…Огонь сигареты обжёг мне пальцы. Я отбросила её и встала…уже поздно…час ночи, а я иду с друзьями по городу, троллейбусы уже не ходят, да и денег нету… А в голове крутится только один мотивчик: «Это всё, что останется после меня….»

­­

Если мне написать, что у меня на душе сейчас, то лучше в блок сразу... везде.

Да это я с бодуна писала....как напьюсь, так креатив и прёт)))

> Да это я с бодуна писала....как напьюсь, так креатив и прёт)))


дети молоко пить должны!!!

> > Да это я с бодуна писала....как напьюсь, так креатив и
> прёт)))

> дети молоко пить должны!!!

> дети молоко пить должны!!!

опять ты со своим молоком...

Сумочка

Хех…решила сделать уборку в своей сумочке…вроде стандартный набор вещей, а заставляет задуматься…да и не всё стандартно….
Помада…нежно-коричневого цвета, немного блестящая…я люблю такой цвет за его мягкость. Тут же рядом простая чёрная тушь – подарок мамы то ли на 8 марта, то ли на Рождество. Упаковка бумажных платков – я называю их «слюнявчики, они же сопливчики». Плеер с старыми песнями КИНО и Наутилуса. Проезженный билет на троллейбус с кривой надписью «Ирка, я тебя люблю!»…когда же это было…я давно его не видела, мы давно расстались…а билетик лежит, храня обрывки тёплых чувств…
Ключи с огромным количеством брелков, каждый из которых тоже прячет свою тайну. В стекло ударили крупные капли дождя и я посмотрела в окно. В тот день тоже шёл такой дождь…прикрыв водолазкой шрамик на запястье я вытряхнула остатки содержимого ридикюля на стол. Две подушечки мерзкого мятного орбита, мобильник с 9-ю новыми СМСками и 11 пропущенными вызовами. Штук 15 пробок от пива…по старой привычке не разбрасываю их по улице, а прячу, чтоб выкинуть в мусорку…потом забываю и нахожу в сумке. Вчера мне сказали, что я много пью…какого чёрта это кого-то волнует? Я глянула в зеркало – тёмные круги под глазами от компьютера и книг, надменно вздёрнутый нос и усталый взгляд. Может, действительно хватит…рвануть в деревню от БК, от цивилизации…нет, я не смогу…урбанистка. Под руку попадается бумажка с чьим-то номером телефона. Силюсь разобрать имя. Понимаю, что поздно звонить по этому набору цифр. Человек, который мог бы снять трубку, умер весной…вспомнила ли я о нём в этот вечер, если б не бумажка? Разочарованно выбрасываю всё в мусорку. И снова вешаю сумочку на дверную ручку. Долго сижу в темноте и думаю. Потом открываю окно и ложусь спать…Чем чище сумочка –тем мрачнее душа…и нет там ни бумажки, ни талончика…ничего, что напомнит мне о людях, которых я любила…

Ир, все, кого мы любим - в наших сердцах. Мы можем вдруг не вспомнить о них, забыть из-за навалившихся проблем, но наше сердце их никогда не забудет. И мы обязательно всмпомним.
А пей ты и правда поменьше... вредно это.

мне этот топик как маленький дневник....немного отвести душу от всего...

И замуж надо выходить в реале только.

В вагоне на меня пялился мужик. Открыто, не стесняясь, заглядывая в вырез майки. Я встала и вышла в тамбур.Поезд мерно покачивался, увозя меня от Минска. Я прижалась лбом к стеклу. В ушах был плеер, играл Депеш Мод. Я просто стояла, а по щекам стекали какие-то непонятные слёзы. Не люблю плакать, с детства не плачу поранившись или ударившись. А тут ни с того ни с сего, после чудесно проведённого дня слёзы катятся сами по себе... Мне нравилось вот так стоять, смотря во тьму ночи, ощущая лбом холод стекла и плакать под любимую песню. В этот момент я думала о своём прошлом. Детство, школа...Первое свидание, первая драка, первая пьянка, первый залёт на опорник, первый экзамен...давно...когда-то раньше в моей голове были пустые звуки жизни. Потом я резко повзрослела, буквально последний год. Проданная любовь, разбитые надежды, внезапная смерть, кровь на капоте машины...Всё это мне дорого. Это осколки новой жизни....я пытаюсь сложить их в картинку, а они падают из рук, оставляя резаные раны, разбиваясь на ещё более мелкие кусочки. Вот и Бобруйск. Проводница открыла дверь и я сошла на перон. Ночью легко дышится. Слёзы высохли, батарейка села. В машине пахло папиным одеколоном. Я сидела, поджав ноги на сидение и смеялась.

);

надо тоже завести... завуалированный какой-нибудь.

Сидя на остановке, я смотрела на мелькавшие лица людей, проезжающие мимо машины. Было довольно холодно и бабулька рядом недовольно косилась на мои ноги, закинутые на скамейку. А я просто люблю так сидеть – с ногами. Пасмурное небо гнало облака, без дождя, без солнца. Единственное, что радовало в этой погоде – пиво в моей руке не нагревалось, а было прохладное и приятно - терпкое на вкус. Подошел автобус, бабулька подхватила сумки, пробормотала «И куды катится мир? Такая молодая, а пьёт, ещё и ноги забросила, куды люди садятси!» и затрамбовалась внутрь. Кто-то вышел и теперь стоял у ларька, покупая пельмени. А мне некуда спешить. Я просто пришла посидеть, попить пива и посмотреть на тех, у кого есть чем заняться. На мгновение я прикрыла глаза и увидела море. Не то приторно-сладкое южное море, которое похоже на распутную девицу, ласкающую каждого, а своё любимое море -   Баренцево. Стальные волны, накатывающиеся одна на другую, резкий шквалистый ветер и солёные брызги. Где-то вдали светится огнями Мурманск, а маленький теплоход несёт меня в богом забытый военный гарнизон… Кто-то сел рядом, заставив меня открыть глаза. Мальчик лет пяти. Он смотрел на меня большими карими глазами и улыбался. Я начала спускать ноги вниз, чтобы уйти. А он вдруг сказал: «Тётя, ты такая красивая…не уходи пожалуйста…» Забавная детская речь, но ещё больше её смысл поразили меня. Я села и улыбнулась, а малыш начал рассказывать, что его зовут Ринат, что у него дома живёт кошка с котятами и бабушка Настасья, что ему позавчера стукнуло 5 лет, что во дворе у него живёт красивая девочка, которая похожа на меня, только она светловолосая и носит платье с мышками, а в детском саду их кормят мерзкой манной кашей и заставляют спать после обеда. Я допила и поставила бутылку на землю. Рядом стояла мусорка, но я намеренно проигнорировала её. Странно, пробку кинуть мне неловко, а бутылку – ради бога. Ринат посмотрел и сказал, что нехорошо мусорить. Потом он встал и отнёс в мусорку это чёртово пиво.Мне стало стыдно, я наверно даже покраснела. От ларька отошла молодая женщина и позвала малыша. Он резво побежал к ней, крикнув мне : «До свидания, рыжая тётя!» Я помахала ему рукой и улыбнулась. Мама и сын пошли в сторону домов, причём было видно, что женщина недовольна чем-то. Наверно тем, что её сын знакомится с непонятными тётями на улице…Хотя какая я тётя? Я достала из сумочки паспорт и посмотрела. Да, всё как и раньше…Морощук Ирина Витальевна, дата рождения 02.12.1989, место рождения- г. Минск.   Тётя…рыжая тётя… Я хмыкнула, спрятала паспорт назад и пошла к ларьку. Самое любимое крепкое пиво стоило ровно столько, сколько было в моём кошельке. А мимо шли люди….

Форк...

Что? Я знаю, я эгоистка, создала глупый топик, в котором пытаюсь разобраться в себе((( надо наверно его убрать...

Нет... Наоборот...

Неужели кому-то может нравится этот бред?

Морощук Ирина Витальевна, дата рождения 02.12.1989
а   я думал что ты меня старше=)

давай исчо
у меня похожая фигня в башке щас...