Творчество > -=Смерть на заданную тему=- 

.
СМС-ок пришло сразу три. Одновременно.
«Андрей Калязин. Смерть 18:06:54. Бухарестская, 148, крыша»
«Ксения Бондарева. Смерть 18:49:14. Адрес знаешь»
«Михаил Столовицкий. Смерть 20:11:00. Адрес знаешь»
- Так, - сказал Фарит, откладывая вилку. – Не было ни гроша, и вдруг алтын.
Часы на руке высветили 16:58. То есть до первого клиента оставался примерно час. Бухарестская, 148…Это Купчино, а потом еще на трамвае минут 20 – маршруток там нет…Времени в упор. А потом мчаться к следующему, значит…
- Блин! – сказал он, обращаясь к потолку. – Вот ты не можешь пораньше сообщать, а? Я ведь могу и не успеть как-нибудь…
Ответ последовал тут же. Телефон в руке коротко прожужжал: пришла еще одна СМС-ка. Сообщение от Кристы было коротким: «Не теряй времени».
- Понял, понял… - проворчал он,  уже зашнуровывая ботинки. – А как же.
Выключил закипевший чайник и убрал в кастрюлю нетронутый плов. Поесть в ближайшие три-четыре часа точно не удастся. Можно было бы купить хот-дог по пути, но рисковать, теряя драгоценное время, не хотелось. Позже. После задания. Он закрыл дверь на ключ и вызвал лифт.
Ну что за жизнь такая нечеловечья! Не поешь даже толком. В животе у Фарита громко заурчало. …Терпи, казак. Сам вызвался…
…А все-таки что-то было не так. Ах да, из трех человек сегодня – два повтора.
Он достал телефон и пересмотрел список «кандидатов на выбывание».
«Андрей Калязин. Смерть 18:06:54. Бухарестская, 148, крыша»
Ну, тут все ясно. Традиционный вариант.
«Ксения Бондарева. Смерть 18:49:14. Адрес знаешь»
Ксения Бондарева… Ага, поэтесса. Он ее помнил. Московский проспект, да…слава богу, от Купчино недалеко. Сделаем.
«Михаил Столовицкий. Смерть 20:11:00. Адрес знаешь»
Какой такой Столовицкий? Не было у него Столовицких… Что-то вертелось в голове, но людей с такой фамилией в клиенты к нему не заносило, в этом он был уверен. Откуда же ему знать адрес? Сдаётся, Криста что-то напутала…хотя это и невозможно. Михаил Столовицкий…
Твою мать! Это же Маниту!
Лифт распахнул перед ним облезлое нутро, но Фарит стоял, прислоняясь к стене и не в  силах сделать шаг. Маниту… это будет непросто. Черт… Телефон в кармане прожужжал. Сообщение состояло из одного слова: «Работаем?». Лифт, не дождавшись, с лязгом захлопнулся.
- Работаем, - сказал Фарит хрипло. И снова нажал кнопку.
Лифт открылся, и он вошел внутрь.

.
Бухарестская, дом 148 оказался общагой. Таких по Питеру понатыкано десятки, если не сотни – красно-серые неопрятные пятнадцатиэтажки, в цоколе обязательно кафе или там магазинчик… В таком доме живут студенты и бывшие студенты, да и вообще непонятно кто: стоит лишь «дать на лапу» коменданту… Люди роятся по этажам,  а упорядоченное движение наблюдается лишь от магазина к общаге и обратно. И музыка. Постоянно орет музыка…
В общем, злачное место. Фарит сам в таком жил.
Сейчас движения во дворе не наблюдалось совсем, а музыка была заткнута – всех убедительно попросили сидеть по комнатам и не мешать. Общажный народ поголовно торчал на балконах, переговариваясь и пытаясь посмотреть вверх. На крышу.
Двор перед общежитием вовсе не был забит машинами со включенными мигалками, равно как и толпой пораженных зевак – не Америка, чать.  Ментовский УАЗик, «Скорая» да десяток прохожих… Человек, стоящий на самом краю крыши и что-то неразборчиво кричащий, снизу смотрелся маленьким и каким-то игрушечным. Опытным взглядом Фарит сразу выделил машину Родионова, стоящую сбоку. Что ж, слава богу; хоть без партизанщины обойдется…
Родионов стоял внизу в кучке милиционеров. Он единственный смотрел не вверх, а по сторонам, словно ища кого-то. Фарит усмехнулся. В этот момент Родионов заметил его, заметно обрадовался и замахал руками – подходи, мол…
…- Господа, позвольте представить вам – Фарит Кеченцев, ФСБ, отдел «С», - улыбаясь, произнес Родионов. Как всегда, он всех величал «господами» и вообще выпендривался как мог.
- Ого! Отдел «С»… чем он таким занимается? – спросил один из сержантов. – Никогда не слышал…
- Самоубийствами, - ответил Фарит холодно. – Профилактикой и борьбой. Капитан, есть что обсудить.
Сержанты уважительно примолкли. Фарит посмотрел в глаза Родионову и сделал выразительное движение бровью.
- Милейшие, оставьте нас на секунду, - елейным голосом сказал капитан.  - И кстати, отгоните зевак метров на десять, пусть освободят место машинам.
Сержанты исчезли.
- Что-то ты сегодня припозднился, - сказал Родионов, прикуривая. Один на один  с Фаритом он разом превращался в нормального человека. - Я тут уже успел чуть ли не полевую кухню развернуть. Наверху Протасов сидит, общается с ним.
- Раз на раз не приходится. Что ему нужно?
- Ничего внятного. Со Светой, говорит, хочу поговорить. А что за Света ... Студент. Не наркоман, трезвый – Протасов ручался. Пойдешь к нему?
- Да, - тихо ответил Фарит, глядя на фигурку «студента» на краю крыши, - там пахнет настоящей смертью… Не по силам он Протасову, сдается мне.
- Тебе видней, - спокойно сказал капитан. – Протасова отзывать?
- Отзывай. И пистолет мне дай свой, ладно?
- Только, умоляю, без лишней пальбы, - попросил Родионов, расстегивая кобуру. – Мне за каждый  патрон три отчета писать. Держи, пока мои гаврики не видят.
- О’кей, - сказал Фарит. И пошел.
Через пару шагов обернулся с улыбкой.
- ФСБ? Отдел «С»? Хорошая легенда…Надо будет запомнить.
- ФСБшников уважают, а какие там отделы – никто ж толком не знает, - улыбнулся Родионов в ответ. – Иди уже, конспиратор.

.
Из лифта вышел Протасов, и они поздоровались за руку. «Удачи», - сказал Протасов Фариту и ткнул кулаком в плечо. Фарит только криво усмехнулся.
…До пятнадцатого этажа ехать около двух минут. Лифт старый, трясущийся, разрисованный изнутри до полного непотребства. Фарит закрыл глаза, настраиваясь на волну того, кто ждал его на крыше. Что он знает о нем? Почти ничего. Это скорее плюс, чем минус – восприятие не будет замылено привычными штампами: «тяжелое детство», «несчастная любовь»… Пистолет оттягивал карман. Он улыбнулся внешней дикости ситуации – капитан «убойного отдела» отдает табельное оружие неизвестно кому, пускает общаться с потенциальным самоубийцей… Шиза. Выплывет – нагорит Родионову. Что ж, будем стараться, чтоб не выплыло...
Лифт, лязгнув в последний раз, остановился на пятнадцатом. Фарит вышел, особо не торопясь. На часах было восемнадцать ровно, шесть минут до предполагаемой смерти – но успевает тот, кто не суетится. Железная лестница, люк на крышу, молчаливая горстка людей вокруг…ему туда.
…Несмотря на чисто русское имя, Андрей Калязин с виду оказался монгол монголом. Он стоял, чуть наклоняясь за крышу, держась лишь за какой-то гнутый железный штырь. По широкому лицу текли слезы, губы что-то невнятно бормотали. Фарит мельком взглянул на часы – 18:02.Четыре минуты до смерти. Ну-с…работаем.
- Эй, - негромко позвал Фарит.
Парень встрепенулся и наклонился за крышу еще дальше.
- Не подходи, урод! Что, тоже пришел меня мучить? – голос у него был надломанный и с какими-то истерическими взвизгами. – «Давай поговорим», «что случилось»…а ничего не случилось! Просто кто-то сейчас с крыши упадет – об асфальт и всмятку! Уроды! Ненавижу! Как вас много сразу набежало, стоило сюда влезть! Ты нашел мою Свету, урод? Без Светы я сразу же прыгаю! Ты слы…
- Так, - спокойно, но очень веско сказал Фарит. – А ну заткнулся.
Парень застыл на полуслове. Такого он явно не ожидал.
- Послушай, паренек. Там, внизу, шесть милиционеров и трое врачей. Они из-за тебя пропускают ужин. Будь любезен, давай уже быстрей сигай вниз, мы по-быстрому оформляем, и кушать. Хорошо?
Андрей Калязин ошарашенно моргал. Щека у него дергалась.
- Ты… ты хочешь, чтобы я прыгнул? Не бери меня на понт, ты, мент поганый! Ты хочешь, чтобы я прыгнул?! Так я сейчас прыгну! На твоей совести это будет. Я прыгну! На, смотри! - он оторвал одну ногу от крыши.
Фарит достал из кармана пистолет и направил на Андрея.
- Надоел. Если ты не прыгнешь сейчас же, я тебе башку прострелю. Считаю до пяти. Раз, - он демонстративно взвел курок.
Андрей уставился в дуло пистолета и в спокойное лицо Фарита, не выражавшее ничего, кроме решимости довести дело до конца.
- Два, - каменным голосом произнес Фарит.
- На т-тебя же.. убийство повесят. Ты же меня убьешь! Пулю найдут!
- Пулю вынем, да и пистолет не мой. А башку ты и так разобьешь. Быстрей, кушать охота. Три!
- Ты, что совсем офонарел!? Ты же меня спасать должен! Ты же мент!
- А мне тебя не жалко. Четыре. Прыгай уже!
- Нет! – закричал парень и бросился бежать по крыше – мимо Фарита, к люку. Сиганув туда, он сразу же, как видно, угодил в лапы сержантов – послышались звуки какой –то короткой возни, увенчанные победным вскриком «Попался, болезный!». Фарит неторопливо дошел до люка. Увидев его снизу, Андрей задергался и сделал попытку убежать, но сержанты держали крепко. Смотрел он на Фарита с неприкрытым ужасом.
- Еще раз такое удумаешь – на том свете найду.  Понял? – сказал ему Фарит прямо в расширенные глаза. Результат нужно закрепить… Это он запомнит. Навсегда.
…Он дошел до машины Родионова с Протасовым. Нужно было вернуть пистолет и спешить дальше.
- Что там было, мессир? – спросил Родионов, засовывая оружие в бардачок. Андрея грузили на «Скорую», он был тих и подавлен.
-  Обычный неврастеник, маменькин сынок. Накрутил бы себя и прыгнул. Знакомая история. Я его припугнул.
- Припугнул? – поразился Протасов. – Чем можно напугать самоубийцу?
- Смертью, - ответил Фарит. Улыбнулся чему-то. – Слушайте, вы подкинете меня до Московского проспекта? Там еще работенка есть.
- С превеликим удовольствием, милорд, – сказал Родионов. – Помощь нужна?
- Нет, - ответил Фарит. – Это старая знакомая.
Телефон в кармане коротко прожужжал. Он достал его, уже сидя  в машине. Сообщение от Кристы было простым: «Молодец. Но дальше будет труднее».

Продолжение в понедельник

Хех...

:)

:-)) !!!

5+

господи, что это за бульварное чтиво... а про простых людей нельзя ничего интересного написать.....

Ульс, это не бульварное чтиво. Увидишь дальше.
Хотя я не успею сегодня, наверное...

Даешь продолжение! :)

ап

супер.

Спасибо всем...в принципе, продолжение готово вчерне и сейчас, но я лучше выложу полностью готовое. Неохота краснеть за косяки всякие:)
В пн. Обещаю.

:)

Похоже, в БК появился еще один хороший автор ).
Весьма любопытная вещь.
Жду продолжения.

.
Ксения Бондарева жила в коммуналке. На Московском проспекте почти не осталось старых домов – их сносили и строили элитное жилье. Дом Ксении тоже, наверное, скоро снесут: он слишком уж не вписывается в окружающий «интерьер» - ветхая пятиэтажка неопрятного желтого цвета, испещренная трещинами и следами обвалившейся штукатурки…
Фарит здесь уже бывал. Зимой, год назад; тогда поэтесса Ксения Бондарева решила сделать себе новогодний «подарок» - уйти из жизни, вскрыв себе вены. Что-то у нее тогда случилось…брат, что ли, умер…он не помнил.
Родионов высадил его прямо перед домом, пожелал успехов и с форсом укатился. Было 18:25, двадцать четыре минуты до момента смерти. Время еще есть… но медлить, конечно, не стоит. Фарит быстрым шагом направился к подъезду. Тут его ждал первый сюрприз: новенький кодовый замок. Скинулись все-таки жильцы…
- Криста, - позвал Фарит.
Телефон тут же отозвался жужжанием. «Код: 8362»
- Благодарю, - от души сказал Фарит, ставя пальцы на кнопки. Дверь открылась со звонким щелчком. Подъезд встретил его темнотой, затхлым запахом картошки из подвала и сырых стен. Этаж… третий, да. Он взбежал по лестнице, стараясь ни о чем не думать – так ноги сами вспомнят дорогу. Точно! Квартира 27, номер написан мелом…сюда.
Дверь была не заперта. Фарит взялся за ручку и закрыл глаза.
…Это тебе не невротиков пугать. Тут все серьезно. Пистолет здесь не поможет, здесь вообще «страшилки» из внешнего мира не работают. С творческими людьми всегда так.
Поэтому…
«Криста! Знаю, ты видишь меня. Свет мой – всего лишь отблеск Твоего света. Сила моя – всего лишь тень Твоей силы. Вера моя крепка, я не прошу у Тебя помощи – я просто вспоминаю, что Ты есть, и мы делаем одно дело. Этого хватит.
…Воздух выдержит только тех
Только тех, кто верит в себя…»
Все чувства вдруг стали острее в разы, а к привычным пяти добавились новые. Он чувствовал квартиру за дверью. Он видел, как Ксения сидит в своей комнатке, сгорбившись в кресле, он слышал здешнего алкаша дядю Сеню, сидящего на кухне и бормочущего в прострации, чувствовал запахи вчерашней еды и завтрашнего скандала…
Правда, все забивал сладковатый запах близкой смерти.
Прежде всего – дядя Сеня. Обездвижить. Пьяные всегда опасны, потому что непредсказуемы. Ведь все прочие обитатели коммунальной пещеры уже почуяли – пусть подсознанием – беду и затаились по комнатам. Только этот, блин…Фарит бесшумно раскрыл дверь и проскользнул на кухню.
…Дядя Сеня был тощ, неопрятен и патологически небрит. Он сидел на табуретке, периодически кренясь набок, но как-то ухитрялся все же держаться. Перегаром из раскрытого рта тащило на всю кухню. При этом он вел невнятный, но оживленный диалог с видимым только ему собеседником. Делириум тременс вульгарис. Зар-раза…
Фарит взял его голову двумя руками и заставил посмотреть себе в глаза.
- Ты. Будешь. Спать. Прямо здесь и сейчас. На счет три. Раз. Два. Три.
Он отпустил голову. Дядя Сеня блаженно прикрыл глаза и с деревянным стуком свалился с табуретки. Порядок. Фарит посмотрел на часы: 18:31. Восемнадцать минут…
… Ксения сидела в кресле, как неживая. Вокруг глаз запали нешуточные круги, а короткие  русые волосы встали смешными рожками. На столе перед ней стояло блюдце с веселенькими желтыми таблетками, чашка со спиртом и стакан с соком.
Барбитураты плюс алкоголь. Быстрая смерть. Быстро, небольно -  профессионально, можно сказать…
Ксения пошевелилась. Фарит взглянул на часы – 18:34. Время поджимает – от таблеток не умирают сразу. Ну-с…работаем.
- Ксай, - негромко позвал он.
Она вздрогнула, как от пощечины. Широко распахнула глаза. Узнала его…
- Я думала, что я тебя выдумала…человек со старыми глазами, - голос у нее был совсем слаб.
- Может, и так, - не стал спорить Фарит. – Вполне возможно, что нас всех кто-то выдумал…
- Откуда ты знаешь мое прозвище? Так меня звал…
- Люк, - закончил за нее Фарит. – Твой брат. В прошлый раз ты сказала мне.
- Прошлый раз… Ты снова хочешь вытащить меня с того света? Я не хочу жить…
-  Видишь ли, это моя профессия – вытаскивать самоубийц с того света. Призвание и предназначение. А жить все-таки нужно…
- Интересно, зачем? – ядовито спросила она. - Что ты можешь сказать новенького на этот счет? Жить, потому что бог повелел, а самоубийство – грех? Не верю я  в бога… Жить ради будущих детей? В мире и так 6 миллиардов человек. У меня, знаешь ли, нет мечты. Нет будущего. Мне ужасно не нравится этот мир. Жить потому, что ты вбил в голову меня спасти? А кто ты такой, чтобы меня спасать и мешать мне осуществить МОЙ выбор?
- Я? Твой ангел-хранитель, - улыбнулся Фарит. Он почувствовал кожей, как она вздрогнула. - А ты мне сейчас, прямо скажем, врешь. Это не осознанный выбор, который ты приняла, руководствуясь здравым смыслом. Тебе просто тяжело и плохо. Слишком тяжело и плохо. Вот и все…
Помолчали немного. Повисела секунду пугливая тишина.
- Ты…правда ангел-хранитель? Настоящий?
- Я не даю людям убить себя – тем, кто не должен умирать. То есть практически всем. А сам…нет, не ангел. Я – человек Неотсюда. Такой же, как ты. Понимаешь меня?
- Кажется, да…- прошептала она.

- Послушай меня, - он вдруг оказался прямо перед ней и положил ладони ей на виски. – Послушай меня внимательно. Я чувствую то же, что и ты. Я знаю, что мир наш – сборище торгашей и собственников. Что жизнь похожа на распродажу сэконд хенд, потому что нет ничего нового на целом свете…Мир сэконд хенд. Он у тебя отнял родителей и брата, работу и друзей – все, что было. Всю тебя. Остались только стихи, но что такое стихи? Неестественные слова, где боль рифмуется с отчаянием… И  живешь чужой жизнью, с чьего-то плеча, без себя – не-ты живешь не-своей жизнью…Зачем продолжать все это? Ведь это даже и не ты… Верно?
- Да… - прошептала она. От закрытых глаз до подбородка пролегли мокрые дорожки.
- Но ты знаешь, где-то там, глубоко, что ты  - Неотсюда. И поэтому тебе так легко думается о смерти, правда? Ты веришь – где-то там, глубоко, совсем по-детски -  что вернешься домой. К себе. Туда, откуда ты.
Она просто кивнула. Ее била крупная дрожь.
- Я такой же. Такой же, как ты – человек Неотсюда. И…знаешь, я не смогу вернуться. У меня есть дело – я вытаскиваю самоубийц. Как тебя. Знаешь, что с тобой происходит? Этот мир отторгает тебя – как организм чужеродную клетку. Поэтому ты чувствуешь… - он на секунду замолчал, собираясь с силами.
«Воздух выдержит только тех…»
-  Иногда мир кажется с каждым днем все жесточе. Иногда он прекрасен, как негромкий смех от души. Хочешь, я объясню тебе, как жить так, как ты хочешь? Как сделать так, чтобы не выживать, а жить?
Она кивнула, начиная входить в ритм. Фарит говорил прямо в закрытые глаза, держа ее голову двумя руками.
- Мир играет с тобой по жестким собственным правилам, завлекает сотнями голосов на понятном всем языке… Насилие, боль, деньги, ложь, кровь и так далее – от группового секса до гадания по линиям на руке. Но наш выход в том, чтобы хорошо ориентироваться в этих играх - играть, если нужно, ловить свой кайф или напрочь забить… Но никогда – слышишь? – не забывать, что здесь ты всего лишь призрак. Не давать крючкам ни малейшего шанса себя зацепить.
Ксения задышала чаще, ее лицо порозовело. Глаза под закрытыми веками двигались беспорядочно. Транс.
- Ведь наша цель  - в другом, мы растем и учимся на ошибках…Игра жестока, и иногда из нее нужно спасать людей. Обнять, отогреть и отпустить обратно – как рыбку - к понятной, привычной, но безвоздушной среде… Послушай меня! – шепотом крикнул он.
Глаза Ксении распахнулись.
- Ты должна быть спокойной. Ты–  человек Неотсюда. Этот мир – не твой, ты в него просто играешь. Ну так и играй в него с кайфом, - он совсем перешел на шепот:
- Замерзая в толпе от касаний и взглядов
  Согреваясь лучами ночных фонарей
  Ты спокойна – все в мире идет как надо
  Просто ты не Отсюда, нездешних кровей
  Этот мир тебе ничего не должен
  Ни любви, ни надежды, ни рабских оков
  Твоя жизнь – не жизнь, а немного больше
  Ты спокойна. Твой дом далеко…

...спи…

…Он постоял немного, вслушиваясь в ровное дыхание Ксении. Затем взял со стола блюдечко с таблетками и пересыпал их себе в карман. На всякий пожарный. «Опять нажрался, скотина! И лежит себе!» - донеслось с кухни. Жизнь возвращалась…
Фарит с интересом посмотрел на свой телефон и спросил:
- Ну, чив ли я?
Жужжание…
«Чив, чив…молодец. Только Маниту на такое не возьмешь»
- Знаю, -  сказал Фарит. – Просто клин клином вышибают. Поэт лучше всего понимает стихи. Ладно. «Следующий» - кричит заведующий! Пора дальше, ты права.
Жжжжжж…
«Дурацкие у тебя шутки, Фар. Поторопись»
- Слушаюсь, сэр. То есть мэм…

сильно

:)

Прочитал пришел в восторг, поставил пять с плюсом... Потом посидел, подумал - нет, что-то не то. Буду думать. )