Творчество > Рассказ в 4-х частях (часть 2) 

 Ага. Наследник не в смысле денег, иначе вы давно нашли бы себе кандидата, и куда более подходящего на эту роль, чем я. Значит наследник в каком-то деле. Бизнес?
 Не совсем. Но за деньги беспокоится не нужно.
 Значит какое-то дело. Большое и серьезное. Вроде магов, которые передают свое знание и силу по наследству, как в некоторых старых орденах… Но вы не маг. У вас не татуировки на лбу. Или… Или вы скрываетесь? Тайный орден?
 Нет. Но что-то вроде. Это не магия.
 Объяснять подробней вы не хотите, пока не убедитесь, что я вам подхожу. Ясно… И как? Подхожу?
 Не знаю.
 А кто знает?
 Для тринадцатилетнего у тебя удивительно богатый словарь.
 Много читаю. Если быть точным – прячусь в библиотеке, чтобы ни с кем не подраться.
 Ты много дерешься?
 Да, но всегда проигрываю.
 Почему? Ты выглядишь довольно сильным.
 Во-первых я считаю, что человека надо либо не бить совсем, либо сразу убивать, иначе ты просто зарабатываешь себе врага, а это минус… А во вторых меня всегда бьют несколько человек. По одному ко мне не подходят.
 Почему?
 Двоим я сломал руки.
 Но ты же считаешь, что человека надо либо не бить…
 Тогда я еще так не считал. Потом убедился. Так что, я вам подхожу?
 Не знаю. Честно. По некоторым параметрам ты более чем подходишь, по некоторым другим – не подходишь вообще.
 Решать, конечно, вам. Но мне очень хочется, чтобы вы меня забрали. Просто скажите мне, каким я должен стать, и я изменюсь.
 Даже так? Ты умеешь меняться?
 Не в самом глубоком, но снаружи – да. Полностью.
 Ну, снаружи это меня как раз не интересует. Но все-таки…
 Что?
 Да. Я беру тебя.
Потом побежали короткие и отрывочные воспоминания о жизни с новым отцом, об обучении каким-то простым, но довольно странным началам магии. Очень специфической магии. Что-то о способности видеть правду. Некоторые простые навыки – перенос мыслей на бумагу, или, чуть сложнее, сохранение отпечатков реальности в предметах, умение читать ее… И сама жизнь, в которой были и любовь, и дружба, и страх и ненависть, но… Какие-то не такие. Какие-то слишком отчетливые. Слишком точные. Каждое его чувство походило на камень висящий в пустоте. Вот кончается одно, а вот начинается другое. И даже полутона были совершенно определенными… У обычных людей вместо камня – огонь, или, что еще чаще облако дыма. Может быть, поэтому любовь Дэса была не такой. Но была. Болезненная, полная криков и слез, желаний и их исполнения… Хотя, может быть, любовь и должна быть такой. Ненависть, страх… он побеждал. По крайней мере, в себе всегда побеждал. Дружба… Пожалуй настоящая дружба связывала его только с приемным отцом. У которого тоже была эта четкость. Но его четкость отличалась. Она вся помещалась на листе бумаги. А четкости Дэса на листке было тесно. Она рвалась в реальность. Именно поэтому людям было так сложно общаться с ним. Человек, который видит и говорит только правду… Ужасно. И он сам, пожалуй, это понимал. А потом был разговор, когда ему объяснили, кто он такой. Досконально. Или он так подумал.
 К тебе заходила Линда.
 Что ей нужно? В последний раз мы обо всем поговорили… Значит она передумала. Что она сказала?
 Что она дура.
 А я?
 А ты – святой.