Творчество > Паштет 

Подбираю варианты, анализирую и отбрасываю в сторону, снова пробую, ругаюсь и начинаю заново. Эдакое подобие на кубик-рубик. И ведь не то, чтобы это кому-то надо, кроме меня, даже не то, чтобы полезно от этого... Просто нравится мне сам процесс, это сладкая надежда, длящаяся не больше, чем минуту.

А следом идёт падение, да такое некислое, что просто диву даёшься! Начинаешь даже думать, что это обалденно - быть размазаным, как паштет на хлебе. А потом нелепо поданая рука для "помощи" рассеивает эту приятную иллюзию и вновь кидает рожой в грязь земную, человечью. Что я получу от этого - никому не важно, все такие доброжелательные, что даже не задумываются, не задаются вопросом "А может Картошке и не надо это вовсе, а? Может Картошка сам умеет ходить в свои-то годки?".

Смешно становится потом, причём смешон не ты сам и даже не те глупцы, что стараются подбодрить. Смешно становится над убогостью всего созданного, построенных оконных рам, выложенных в дорожку стереотипов. А остальным так удобно ходить по этой дороге, так радостно им становится, что и тебе хочется опробывать пройтись не по этой чёрной матушке-земельке, а по белому мрамору людишек-чёртиков.

А потом полёт вниз, в себя, бег в темноту городов, мимо любых источников света, надежды и тепла. Этот город такой недружелюбный, такой тёмный, что к нему быстро привыкаешь и становишься его неотьемленной частью. И приятно становистя именно оттого, что ты теперь не один - у тебя есть целый город. Это твой отец, чтобы защитить, твоя мать, чтобы не замерзать, твой брат, чтобы не расслаблялся. Вот только выдумка всё это, нету этого. Глупая фантазия прогнившего надеждами на светлое будущее мозгом. Глупость. И это понимаешь, но свою неправоту так сложно принять, так сложно сказать "Да, я был неправ, пожалуйста, помогите мне". И не скажешь.

А всё это потому, что этот чистый, белый мрамор, обещающий благо для всех, роскошь и цветы вместо дерьма, необычайно холоден. Ноги твои, уже привыкшие к теплу родины, своей земли, не принимают, не понимают этой неописуемой глупости, коей изобилует этот запрограммированый мир со всеми его неживыми куклами, нацепившими на лица довольные смайлики.
Ведь всё хорошо, правда?

А паштетом-то круто. Но только не в желудке.

(с)

мнокабугфниасилил

полторашка коктейля под столом. полторы пачки сигарет в пепельнице. дежа вю.

а есть ли смысл равнять себя? даже с паштетом на горбушке? горбушка всеравно сухая, это не зависит от того, каким паштетом ты станешь, таким же сухим и прогнившим, или свежим, только что намазанным серебрянным тупым ножом, на снежнобелой салфетке, где маленькие кусочки тебя будут видны ярче, чем на столе? не специально? просто эта долбаная салфетка обязана лежать там где скажут? или только там, где ты сильнее отсвечиваешь?

всегда за тобой будет ходить белая стена. не потому что ей вкайф показывать всем, кто на тебя смотрит, что ты есть. просто потому что она не может иначе, она ходит за всеми, кто не такой же, белый, чистый и приятный на вид. и ни одна салфетка, ни одна стена, ни одно долбаное небо никогда не расскажет что написано на обратной его стороне.

потому что обратная сторона его- такая же черная, что наши души. твоя, моя, да чья угодно! и именно мы делаем обратную сторону салфетки черной. и салфетка мстит. а мы мстим ей. а она нам. а мы ей.

соревнование? истина? камень-ножницы-бумага? неважно! главное, что нельзя протиснуться между двумя сторонами салфетки. можно только стать салфеткой.

не становитесь ей, люди. прошу, требую, умоляю... угрожаю, в конце концов))) а не то я всегда буду бросать на вас самую большую, самую широкую, самую черную тень.

и никто потом не отличит черную сторону от белой.

эгоизм! завуалировано до невозможности! зачем скидывать в топ творчество, коль написано только для себя?
Пытался вникнуть, нифиха не понял! Перечитывать не стану, мозг взорвется...
Может я туп?

Фобия

кстати, с возвращеньицем тебя! ффлюдерша)

> зачем скидывать в топ творчество, коль написано только для
> себя?

хы) так было нужно


> Пытался вникнуть, нифиха не понял!

расти над собой


> потому что обратная сторона его- такая же черная, что наши
> души. твоя, моя, да чья угодно!

у меня нет души)

миня приследавала мысль..."что есть пажрать ф халадильнтке?"...халадильник был пуст...упав ат голода на халодный мрамор пола, я увидел кусочек паштета "фууу....какая гадость, уж луче галадать, чем что папало есть"

...вспомнились мне слава незабвенного Хаямыча..."есчеб кактелю, палтарушечку, к пратухшему паштету", пасетила миня, атравленная сарказмом, мысль...

"На столе стояла лампа, но света не давала..." (с)

> Майор Вихрь

лампа в глаза арестованному направлена была?)