Творчество > Безнадежность 

- А ну стоять, руки перед собой, чтобы я их видела!
…Безнадежность. Я так люблю это слово.
- Давай-давай, руки! Сам повернулся и к стене лицом!
…Сегодня я уволился с работы. Ну, не то чтобы я бегал и утрясал все эти глупые бумажные вопросы, или там дела передавал. Я просто подошел к шефу и сказал, что я ухожу из его гребаной конторы к такой-то матери. А потом подмигнул ему, оделся и ушел. Бедняга шеф (да и весь офис вместе с ним) впал в легкий ступор.
- Кому сказала, руки! Руки перед собой!
…Сегодня я бросил жену. Тем же примерно способом. Она молча смотрела, как я одеваюсь, а потом заплакала. Не люблю, когда она плачет. Я вообще ее не люблю.
- А ну стоять! Ты что, глухой?! Стоять, иначе стреляю!
Почему-то вспоминается мне старый фильм с этим…как его…Майклом Дугласом, вот. «С меня хватит». Про трудягу-клерка, который съехал с катушек и пошел всех мочить направо и налево. Мне кажется, я его понимаю сейчас. С меня действительно хватит.
- Придурок, я тебе сейчас башку твою разнесу! А ну стой! Сопротивление бесполезно!
Пожалуй, она права. Сопротивление бесполезно - в руках у нее пистолет. Надеяться, что она сохранит мне жизнь?
- Стреляй, если хочешь, - я, наконец, разлепляю губы.
Улыбаюсь. Иду прямо к ней. Кто она такая, черт побери? Совесть моя с пистолетом? Вроде бы не из органов… Да и откуда в органах девушка-подросток, да еще с такой пушкой?
Она поднимает пистолет – черный провал дула, серебристая сталь ствола, прищуренный глаз… «Дезерт Игл» смотрится непропорционально огромным для тонкой руки. Рыжая челка, глаза с раскосинкой, отчаянный взгляд…красивая девчонка. Калибр «Игла» - 11,2 миллиметра. Голова на куски, как гнилая тыква. Выстрелит?
- Стой на месте. Что, не боишься умирать?
- Нет.
Я не боюсь умирать. Я вообще ничего не боюсь. Бесстрашие – обратная сторона безнадежности, точно так же как страх – обратная сторона надежды. А я уже ни на что не надеюсь. И ничего не боюсь. Что-то кончилось во мне…
Шаг.
- Эй, ты что, сумасшедший? А ну стой!
Я сумасшедший? Надо будет обдумать. На досуге.
Шаг.
- Еще шаг, и я стреляю!
Шаг.
Грохот выстрела мячиком отскакивает от глухих стен. В этой подворотне нет ни одного окна, и никто не придет посмотреть, что же там так бабахнуло. Скорее уж наоборот.
В асфальте между моими ботинками даже не дыра, а целая воронка. Страшная все-таки пушка – «Дезерт Игл». Из ствола струится дымок, а смотрит этот ствол уже прямо мне в грудь.
- Еще шаг, и я стреляю по-настоящему.
Один шаг до нее и остался. Улыбаюсь.
Шаг.
«Игл» плюется коротким языком пламени, но выстрела мне почему-то не слышно. Меня бросает назад, грудь разрывает острая боль, что-то бьет в затылок…
Звездное небо. Я смотрю на звезды. Что ж, не самая плохая картинка перед смертью.
- Вот придурок, - восхищенно говорит она. – Дурак бешеный. Ну надо же…
Надо мной появляется тонкая ладошка с растопыренными пальцами. Мир вокруг вскипает и закручивается, я лечу вверх, прямо к ее руке – словно пузырек воздуха к поверхности кипящей воды…
…Она поднимает пистолет (из ствола почему-то струится тонкий дымок) – черный провал дула, серебристая сталь ствола, прищуренный глаз… «Дезерт Игл» смотрится непропорционально огромным для тонкой руки. Рыжая челка, глаза с раскосинкой, отчаянный взгляд…красивая девчонка. Калибр «Игла» - 11,2 миллиметра. Голова на куски, как гнилая тыква. Выстрелит?
Улыбается и опускает оружие.
- Лоад гейм, - говорит она. – Пожалуй, нам стоит познакомиться поближе.
- Согласен, - отвечаю я. – Ты меня заинтриговала. Мне показалось, или ты только что меня убила?
- Только на секс не надейся, - с ходу предупреждает она, проигнорировав мой вопрос. – Мне это чуждо, понял?
- Да я, ты знаешь, вообще не надеюсь. Ни на что.
- Хорошо, - серьезно говорит она и протягивает руку. – Фэй н’Дайс-ана, ангел-хранитель, временно без работы.
- Рэм Кораблев. Человек. Тоже без работы, а вот временно ли – точно не скажу.
Мы жмем друг другу руки. Из пистолета Фэй все еще струится дымок. Она лихо сдувает его и прячет «Игла» куда-то под одежду.
- Ты что, совсем не удивлен? – спрашивает она с легким вызовом. – Или тебе каждый день ангелы встречаются с пистолетами? Что вот ты не спросишь, где у меня крылья, например?
- А что, ангелы обязаны быть с крыльями? Тебе и так, вроде, неплохо…
- Это была моя реплика! – возмущается Фэй, но, не выдержав, фыркает. – Какой ты чудной, все-таки…
Она с интересом разглядывает меня, а потом вообще обходит кругом, словно восковую статую в музее.
- И вот скажи мне, куда ты дел своего ангела-хранителя? – с укором вопрошает она. – Теперь я не удивляюсь, почему меня так тянуло пустить в тебя пулю.
- Почему же? – удивляюсь я.
- Посмотри себе за правое плечо, - велит она.
Я смотрю. Видна пустая подворотня, освещенная сбоку неживым фонарным светом . Кажется, начинается дождь.
- И что там? - говорю я.
- А там ничего нет, - спокойно отвечает она. – В том-то и дело. Обычно у людей за правым плечом всегда стоит ангел-хранитель. Он оберегает их, дает надежду, любовь и веру. А у тебя его нет.
- И что…теперь? –   спрашиваю я.
Фэй смотрит мне в лицо. Молчит. Глаза у нее совсем зеленые, с искорками, притаившимися на самом дне.
- Хочешь, я стану твоим ангелом-хранителем? – тихонько спрашивает она. – Я защищу тебя от ножа и пули, шепну об опасности, стерегущей впереди. Я разделю с тобой твои победы и поражения. Я дам тебе надежду, веру… и любовь. Променяешь свою безнадежность на…на меня?
…Безнадежность. Я так люблю это слово. Ведь когда нет надежды, тебя не за что зацепить…ты спокоен, как камикадзе на взлетной. А любовь…зачем мне любовь без надежды?
- А ты ведь все знала, Фэй. Ты специально искала меня, чтобы предложить…свои услуги. Тяжело быть ангелом без работы, верно?
- Знала, - не стала скрывать она. – Но я вернула тебя с того света не просто так. Просто…у человека должен быть ангел. А у ангела – человек.
Она улыбнулась.
- И по-моему, мы подходим друг другу…
Я молча смотрю в зеленые глаза. А потом зажмуриваюсь, чтобы сказать – про безнадежность, про спокойствие, про не-веру и не-любовь. Про то, чтобы она уходила.
…Правда, кажется, я не хочу, чтобы она ушла…
Я открываю глаза. Подворотня пуста. По наитию скашиваю глаза направо – за плечом мне видится отблеск на рыжих волосах и серебристый ствол «Игла».
Улыбаюсь. Ангел-хранитель с пистолетом…тоже мне. Будем надеяться, она хотя бы не станет палить направо и налево.
Будем. Надеяться…

хм)))

Йеннифер:
Чаво хм? ;)

Такой вот текстец. Аж сам удивляюсь. Писано ночью, по большому загрузу...

Та ладна, всем всё понятно, сонце ))))

А мне понравится)) прикольно=)

Братан, если не сложно, кинь мне таких пару текстов ны мыло! dr-tema@mail.ru Понравилось до жути)

хателось бы увидить тваю абарботку этово текста под изрядной долей алкоголя или травы...и тваи ашущения от написания под дозой

выучи русский язык для начала, а потом уже пиши кАменты.

Церф, я не курю травы, а под алкоголем писать вообще не могу. Так что - мимо кассы. Писано в здравом уме, и переделываться не будет.
Ты бы лучше сам писал, а не комментился, право.

Кира - солнце, сей представитель рода человеческого неплохо знает русский язык. Только не пользуется почти. Перед нами идейный последователь удаффа, имеющий внутри креативную искру и поэтому полагающий себя на конфе "творчество" своим. Флаг ему в руки, и далее по тексту.

тибе б не в критики а в хирурги...препарировал по самые памидоры
жаль тока не тот труп...

На что только не наткнешься в дебрях форума...
Понравилось... не знаю чем, но понравилось... Жаль, что в жизни такого хеппи энда не бывает...

лажа

Рассказ в стиле анимэ=)сразу хочется нарисовать эту рыжую.

:)

ох-ох...
уж простите, уважаемые сандовчане, я тут немножко поворошусь.

вопрос к автору - не возникало желания закончить текст вот этими вот словами:

> Променяешь свою безнадежность на…на меня?
> …Безнадежность. Я так люблю это слово.


з.ы. нарисовать таки хочется :'(

классно...

помню..)