Творчество > Тот самый Блюз. 

Крыша многомиллионного небоскрёба. Ветер.
…
Хорошо оборудованная, при этом дешёвая, наверняка организованная талантливыми людьми – музыкантами, музыкальная студия. Заброшенная студия. Инструмент в пыли. Барабаны не бьют. Гитары не играют. Рояль пылится. Ветер играет духовым инструментом.
Когда-то давно… в ней кипела жизнь, настоящая жизнь, жизнь со вкусом. Всё что бы ни происходило там, почти никто не слышал, но все чувствовали, порой, даже не замечая этого.
Да. Были времена: бил барабан, задавая ритм – подключалась гитара – отключалась гитара – барабан продолжал бить… под фон флейт.

Или пела гитара, подключался барабан, который как подключался, так и выключался.

Теперь. Больше ничего этого нет.
…
Всё та же крыша. Всё тот же ветер. Пустота.
…
Сидя на бордюре, свесив одну ногу вниз, в старой, но хорошем… наверняка в хорошем…   состоянии кофте и шарфе часть которого, как его полупрозрачные волосы, развивался на ветру – сидел, казавшийся, на фоне черного неба, темный силуэт человека.

В его руках саксофон.

Он играет Блюз.
Ту самую… грустную, насыщенные смесью всевозможных чувств, почти потерявшую нити веры, музыку.

Блюз, который никогда не начинался и никогда не заканчивался.
Блюз, который был всегда.
Блюз, который каждый чувствовал, но мало кто слышал.

сел рядом..   заслушался...   соленая слезинка покатилась по щеке..