Творчество > "Два цвета" - Саламандер 

    (28.01.09 00:20)  

Два цвета.

Ветер гонял по плацу бурые сухие листья. Иногда он успокаивался, и листья оседали на бетонку, но потом снова налетал, подхватывал их и носил кругами. Порой ветер начинал протяжно завывать. Тогда хриплый прокуренный голос человека в ветеранском плаще становился почти неслышим, и до строя долетали лишь жалкие обрывки фраз.

- Так…, - сказал человек в плаще. Серые волосы. Серые глаза. Мутные от постоянного недосыпа, – Называете свое имя, уровень, город… место, где работали.… Все ясно? А? Не слышу.

Строй молчал.
- Не слышу!

«Так точно» – нестройно прогудели призывники.
- Еще раз!
- Так точно!
- Что вы там блеете? Вы стадо баранов или воинская часть? Еще раз!

«Дисциплину прививает, cволочь… - подумал Сергей – А ведь плевал ты на самом деле на дисциплину. Власть свою просто демонстрируешь…Сука…»

- Так точно! – проорал строй.
- Достаточно – произнес человек в плаще – Осознали?

И пристально оглядел замершую шеренгу. Потом ткнул пальцем куда-то в середину строя:
- Ты!

Низкорослый паренек в залатанной легкой рубашке и длинных мешковатых, явно большего размера, войлочных штанах. От холода он ежился и мелко дрожал.
- Исцхаков Хашек, – сказал паренек, – Город Девилс.
- Уровень?
- Третий.

Человек в плаще заглянул в бумаги. Удивленно посмотрел на паренька, – Ты же еще молодой для призыва?

Хашек пожал плечами.
- Я доброволец,– решительно произнес он. Лицо на секунду напряглось.

Призывники загудели.
«Дурак», - подумал Сергей
- Тихо тут, – сказал человек в плаще, – Следующий…
- Колесников Артем, четвертый уровень…
- Бояринцев Геннадий, четвертый уровень…
- Сенников Иван, четвертый уровень…
- Ирмович Сергей, – произнес Сергей, когда очередь дошла до него. – Демонс. Завод ударных магических заклинаний имени Стабилиса. Ведущий специалист.

Непонимающий гул.

Человек в ветеранском плаще смотрел на него очень внимательно, слегка прищурив глаза. Еще бы. Такими работниками не разбрасывались. Железная бронь.

- Тоже доброволец?
- Неет, – Появилось сильное желание соврать… На одном дыхании выпалить "да"... Но, нельзя… Нечестно.
- Нет. Профнепригодность. Магическое опустошение.

Человек в плаще сделал еще одну пометку в бумагах.
- Понятно… Уровень?
- Восьмой.
- Какой?!

Призывники зашумели. Большинству было до восьмого, как до Мироздателя с Мусорщиком.
« Слышал? Восьмой!»
«Ни черта себе!»
«Я думал таких всех выбило…» - зашептали в строю.

Человек в ветеранском плаще поморщился. Несмотря на знаки различия «тармана-убийцы», у него был всего лишь седьмой.

***

Заплеванный грязный пол. Потолок в потеках. Сверху капает вода. По всему помещению замерли ровные шеренги железных коек. В углу свалено белье. Когда-то белое. Теперь черное от въевшейся грязи.

Надпись на стене углем: «Время жизни осадного танка в наступлении – 5 минут».
Чуть ниже совсем другим почерком: «Критовика – 2 минуты».

Всех, кого привезли с последней партией, охрана затолкала в этот барак. Не особо церемонясь. Используя тычки и затрещины по поводу и без повода.

- Что же вы делаете, сволочи? Мы же не уголовники! – закричал какой-то парнишка в интеллигентских очках.

Его отвели в сторону. Повалили на пол и били, пока он не потерял сознание.

Больше желающих возмущаться не нашлось.

Коек оказалось меньше, чем призывников. Тут же возникли драки. Впрочем, к Сергею никто не лез. Опасались.
- А жрачка будет? – спросил кто-то.

Койку рядом с Сергеем занимал парнишка с засаленными волосами в замызганой серой майке. Услышав вопрос, он криво усмехнулся.

- Не будет жратвы, парни, – уверенно сказал он.
- Никогда?
- Никогда.

Лица ребят вытянулись.
- Как же так? – растерянно пробормотал кто-то.
- А вот так. Скоро вы на любого «хозяина» сами бросаться будете. Даже из хаос-бата. Просто с голодухи.
- А ты , вообще, кто такой?
- Я, – рот паренька растянулся в самодовольной улыбке, – я можно сказать знаток. Специально от трех призывов косил. Все выяснял. Готовился.

- К чему?
- К тому, чтобы дождаться тыловиков… Едой я запасся… Буду сидеть, пока они не придут...
- Козел! – хмуро произнец Хашек, – тварь. Из-за таких, как ты…

Ему велели заткнуться.
Паренек демонстративно пожал плечами.
- Совсем тупой, патриет, - и почти без паузы, – Всех из моего призыва забрали в линейные критовые батальоны… И спалили. За месяц спалили…. Просто так… Без всякой пользы… Я знаю… Я выяснял… Мамкиной подруге сразу три похоронки пришли… На всех троих…. Линейные части – это смерть… Очень, очень быстрая… Я не трус… Просто нельзя мне умирать… нельзя…

Глаза у паренька стали совершенно дикие. А потом он заплакал.
«Псих» - подумал Сергей.

***

Желающих послушать странного знатока, которого звали Левой, набралось предостаточно.
- Хаос-бат – мокрушники, ворье, просто психи и отморозки. Собирают их в кучу и бросают на противника. Просто чтоб самим руки не марать. Говорят, в таких частях половина до фронта вообще не добирается… Свои же подрезают…
- «Хозяева идут»! – крик заглушил его последние слова.

Все ломанулись к окну. Хорошие «хозяева» – это шанс. Неплохая кормежка. Новое обмундирование. Возможность прожить подольше. Может быть даже повезет - попадешь в тыл… Хотя на это особо никто не рассчитывал. Слишком у многих «богатеньких» есть родственники призывного уровня.

«Потери дивизии – более 70 процентов личного состава».

Сухая строчка сводки. Лучик надежды для тех, кто сумел выжить в очередной мясорубке кровавого сражения. Такие части выводили в тыл. На переформирование. И отправляли «хозяев» на призывные пункты.

«Переформирование» - какое замечательное, какое «вкусное» слово. Свежая форма. Постель. Горячая еда. Возможность побыть хоть в относительной безопасности.

Для призывников это тоже шанс. Научиться чему-то.
Чтобы дожить хоть до пятого уровня.

    (28.01.09 00:21)  

***

Сергей отошел подальше от окна. Услышал тихий истеричный шепоток Левки.
- Я все равно дождусь тыловиков…! Ремни жевать буду…! Доски грызть…! Спрячусь…! Не найдут…! Война закончится, а я - я живой…!
- Да заткнись! – рыкнул Сергей. Этот парень с безумными глазами его бесил.

Зашли «хозяева». Призывники одобрительно загудели. Потому, что «хозяева» были серьезные…«Тарман – владыка» и «тарман – убийца» с «черными мечами» на форме. Штабники! Редкие гости на распределительных пунктах.
- Тоже хороший шанс, – прошептал Левка.

А вот Сергею они сразу не понравились.

Холеные самодовольные рожи. На этих он достаточно насмотрелся на гражданке. Вся Страшилкина улица была застроена их домами. Ажурные железные решетки. Автоматические ворота. В окнах всегда горел свет. Даже тогда, когда всему городу отрубали электричество. Каждый день оттуда неслась музыка и пьяные крики… Господа офицеры гуляли.

Тарманы презрительно оглядели выстроившихся призывников.
- Возьмите, возьмите меня! Я пригожусь…, - из строя выскочил Левка.

Тарман ударил его в зубы. Потом еще раз. И еще.
- Не лезь.
- Мы выбираем.
Левка спрятался за спинами ребят и заскулил как побитая собаченка. На него было жалко смотреть.

- Твари, - прошептал Сергей.
Тарманы хорошо читали по глазам.
Его не выбрали.

***

Огромное поле, испещренное десятками воронок. То тут, то там горит земля. В черное небо поднимаются столбы белесого дыма.

Шагает бесконечная колонна. Без песен. Без маршей. Лишь топот сапог, да резкие отрывистые звуки команд.
Колонна движется прямо на ряды траншей. Оттуда бьют молнии. Кто-то падает, кто-то, охваченный пламенем, выскакивает из строя … Колонна продолжает идти, втаптывая в землю и перемалывая павших в кровавую кашу

И только в небе горят огненные буквы:
«Время жизни осадного танка в наступлении – 5 минут».

Сергей проснулся.
Сильные руки стащили его с койки и поставили на ноги.
- Давай солдат, поднимайся. Отлежал свое, – на него смотрел «тарман – служитель» с запавшими усталыми глазами.
И нашивками линейного критового батальона на рукаве.
«Не повезло», – подумал Сергей.

***

Он сидел прямо на траве, облокотившись на груду каких-то ящиков, и курил. Последние часы перед выходом. Редкое время, когда можно расслабиться и ни о чем не думать.

Невдалеке сгружали трупы. Парни из пехотного батальона стаскивали тела с огромных телег и выкладывали их рядком. Кого на переработку, кого в зомби на подсобные работы. Страна даже после смерти не оставляла в покое своих граждан.
Итог последнего, сорокового по счету, наступления на СанСити. Двадцатая огненосная имени Реал Транка дивизия. Элитная часть. Была. И пропала. Как корова языком слизала.

Магический удар. И все. Нет дивизии. Одни трупы.

- Слышь, ты, чо разлегся? – кто-то грубо пнул Сергея в бок.
Он приоткрыл один глаз.

Прямо перед ним, подбоченясь, стоял офицер. Похоже, из молодых. Во всяком случае, в лицо его Сергей не знал.
- Ну, я жду…!

От удивления Сергей открыл второй глаз.
Только тут офицер разглядел нашивку с маленьким черным черепом на левой стороне груди.
Побледнел.

- Пошел ты… , - с чувством произнес Сергей. И сплюнул.
Офицера сдуло.

***

Состав «террор-группы» - пять человек: “Осада”, “уворотчик”, два “критовика”, маг. Максимум взрывчатки. Максимум оружия. Эликов - хоть упейся. Телепорт туда и обратно. Если будет, кому возвращаться.
Вероятность срабатывания телепорта – 70 процентов. Вероятость выживания “террор-группы” в ходе выполнения миссии за линией фронта – ничтожно малая величина.

Сергей водил группу уже полгода. Рекорд фронта, черт побери!
С новым «осадником» он знакомиться не стал. Мясо, оно и есть мясо. «Выживет – узнаю», - подумал Сергей.
- Готовы?

Утвердительные кивки.
- Поехали!
Темнота.

***

Склад светлых они разнесли качественно. Теперь там на горизонте в небо поднимались столбы маслянистого дыма, что-то горело и взрывалось.

“Террор – группа” драпала. А по пятам за ними шли охотники.
- Долго еще…? – просипел Леша, старший пары критовиков.

Ему никто не ответил. Берегли дыхание.
Команда должна была оторваться. Любой ценой. Чтобы противник не смог заглушить телепорт.
А не получалось…

Гонка шла уже второй час. Охотники намертво вцепились в хвост добычи.
- Командир, они в трех километрах позади, – произнес вывалившийся из зарослей “уворот” Тимур.
- Не уйдем!

Сергей кивнул. Глянул на “осадника”. Тот хмурился.
Главное, чтобы не начал психовать, - подумал Сергей. “Осаду” для того и брали с собой. Прикрыть отход группы. Своим телом.

- Давай парень, – сказал Сергей.

Осадник грустно улыбнулся, доставая из за спины молот. Наконечник засветился ярким оранжевым светом.
- Как звали-то? – спросил Сергей, поддавшись минутной слабости.
- Толик, – у него был звонкий мальчишеский голос. У этого осадника.

***

- Что за хрен?

Поляну вокруг них окружал густой лес. Это было явно не похоже на транспортную площадку базы.
- Твою мать…!
- Телепорт… так его…

Сергей поморщился.
- Тихо! – рыкнул он. – Тимур, покрутись вокруг. Разведай. Я пока попытаюсь установить координаты. Остальным – привал.

Приборы выдали неутешительный итог. Они все еще находились за линией фронта. Лишь на сотню километров приблизившись к своим.

Разведчик объявился спустя десять минут.
- Командир. Человек десять в километре от нас пасутся. Артовые комплекты. Тяжелое вооружение.
- Палы?
- Черт знает. Я таких знаков никогда не видел.

Сергей удивленно поднял бровь.
- Поглядим… поглядим, – пробормотал он.

    (28.01.09 00:21)  

***

Палатка из темно-зеленой маскировочной ткани. Вокруг лениво бродила охрана. Действинельно артовики. Правда мозгов им это не прибавляло. Даже зеленые новички линейных батальонов несли дозорную службу раз так в десять лучше.

Знаки части были и вправду непонятны. Бело-черный щит, разделенный пополам молнией.
«Ну и хрен с ним», – подумал Сергей. Возьмем языка – выясним»

Тут из палатки выбрался палладин.
- Ни черта себе, - пробормотал Сергей. Удача несла им в объятия целого “красного креста”. Следом объявился еще один.
- Что за черт…? – из палатки показался тарман. Да не просто тарман. «Тарман – владыка».
- Приготовились! – прошипел Сергей…
- Но командир,… там же наш…
- Здесь нет своих. Армада не ведет переговоры с Орденом. За линией фронта нет наших. Готовы?

Бойцы приникли к оптическим прицелам самострелов.
- Валите инков. Я работаю по охране.
- Раз. Два. Начали.

Завизжали стрелы. Сергей увидел, как оседают на землю инквизиторы. Одному пробило горло. Другому пронзило насквозь грудную клетку.
А потом он ударил. Каменный град. Огненный удар. Низшее испепеление… Поляна погрузилась в ад.

***

Тарман тихонько стонал. Ему разбило голову и сломало несколько ребер.
- Ну, хоть живой, – зло усмехнулся Сергей.
- Дураки…, - просипел тарман, – какие же вы дураки… Вам не жить теперь… Прикончат как бешенных собак…

Тарман закашлялся.
- Вы же теперь трупы… Понимаете? Труупы…

Тимур смазал ему в челюсть.
Голова тармана дернулась. Он снова застонал.
- Говори, –приказал Сергей.
- Почему бы и нет…? – тарман расхохотался. – Все равно… меня же вместе с вами кончат… Неужели вы думаете, обычная война может длиться так долго? Ну, пять лет, ну, десять… Но пятьдесят? Никогда такого не было… и быть не могло…
- И что? – Сергей начинал злиться.
- Тупые… Свет – тьма. Белое – черное… Чушь все это. Нет ничего…! Только власть! И вам придумали войну, чтобы легче было править. Вы же быдло… вы не можете, чтобы вами не управляли…

Тимур снова ударил.
- Врешь, сука! – прошипел он.
- Зачем? – тарман криво усмехнулся, – никогда не удивляло, почему единственный вид маневра на этой войне – удар в лоб? Всей массой. И в лоб? Думаете, командиры тупые? Надо избавляться от лишних ртов… Мало ресурсов… Мало еды… Ничего личного, просто бизнес…

- Проверим, – пообещал Сергей.

***

- Уничтожена вражеская группа в количестве 12 человек. Захвачен в плен офицер врага высокого ранга. Прошу прислать группу эвакуации…
- На пути, – бесстрастно произнес голос по рации.

Сергею очень не понравился этот голос.

Они отошли всего на полкилометра от места связи, когда полянку накрыл огненный шторм.
- Вот как…, - пробормотал Сергей.

Радист случайно поймал общедоступную волну.
«…по решению Совета Армады новому призыву подлежат граждане старше третьего уровня и…»
- С-суки…, - сплюнул Сергей.

А в нескольких километрах от них раскрывались телепорты. Это создавали кольцо окружения группы зачистки.
---------------------------------------------------------------------- ----------

    (28.01.09 00:22)  

А это -моё:

Крестовый поход

Дождь. Вторую неделю дождь. Дорога превратилась в болото. И почему мы напали именно на Демонс-Сити? Лучше бы на Девилс. Там дороги не в пример лучше. Мощеные камнем, выпуклые по центру, чтобы вода стекала на обочину. Здесь же колёса по ось уходят в грязь и нам часто приходится слезать с телеги и помогать и без того измученным лошадям. Именно лошадям, мулов перебили еще месяц назад, в той засаде, где погиб цвет нашей армии. Что ж еще можно сказать, если приходится запрягать в телеги гордых кавалерийских скакунов. На них уже некому сидеть. От великой армии остались только мы. Остатки тяжелой пехоты, основательно потрепанной в штурме Демонса, но еще вполне боеспособной. Сотня имперской регулярной армии, десяток Наёмников да несколько лучников из Эмеральда. Всё. Великой армии больше нет.
Когда нас бросали в мясорубку под стенами города тьмы – мы верили, что этот город оплот зла. Стоит на зле, рождает зло и правит злом. Так нам сказали отцы-командиры. Чушь. Но мы поняли это слишком поздно. Уже ворвавшись в город, стоя на узкой улице, с окровавленным клинком в руке, в помятой кирасе и сбитым набок шлеме...

Мы ворвались в город. Выдернув стрелу из ноги, я огляделся. Пожары. Пробив стену, наши осадные машины перенесли огонь дальше, метая уже не камни, а подожженную промасленную ветошь… Дети. Дети, в кольчугах своих убитых отцов. С мечами, которые некоторые из них даже не могли поднять… С залитыми кровью лицами и глазами, пылающими ненавистью. Они стояли без всякого строя, молча смотрели на нас, Захватчиков. Где ликующие толпы, приветствующие освободителей? Где рогатые чудовища с огненными бичами, где злые демоны?
Вокруг только разрушенный город тех, кто решил жить по-другому. Добровольно. Тем, кто не хотел, разрешили уехать. Всё честно. Никого не заставляли работать в каменоломнях, безжалостно полосуя плётками упавших от усталости. Кто же мы после этого? Великая армия света с крестами на плащах и доспехах… Кто-то подошел и встал рядом, выставив меч в третью защитную позицию. Я видел, как его меч качнулся, словно в недоумении… и опустился. Пробегали люди, что-то кричали десятники, а мы так и стояли, опустив оружие, не в силах смотреть в глаза этим детям.

Что-то тяжело ухнуло над головой, и я рефлекторно присев, успел рассмотреть файрбол, пущенный каким-то магом. Он врезался прямо в толпу ребятишек, раскаляя мечи и превращая кольчуги в орудие чудовищной пытки. Потянуло горелым мясом и расплавленным металлом.

Подошел маг. Посмотрел на трупы. Обгоревшие куски мяса, в повалку лежащие в узком переулке, выходящим на крепостную стену. Скривил губы и отвернулся. Я развернулся и поковылял назад, в пролом, приволакивая раненую ногу…

И вот, обоз с ранеными плетется обратно в столицу, ничуть не напоминая колонну триумфаторов. Армия умылась кровью. Ковыляя по колено в грязи, оставляя кровь на бортах телег, мы шли домой. Кто-то в фургоне тихо перебирает струны лютни. И дождь, стекая по натянутой на крышу ткани, вплетается в мелодию. И мимо медленно проплывают деревья и фермы… И боль в раненой ноге не может сравниться с болью в душе, выгоревшей и обратившейся в пепел под стенами темного города…

    (28.01.09 00:26)  

В тему, по-моему...

    (28.01.09 00:27)  

занесу в избранное..потом почитаю.

    (28.01.09 00:29)  

> пылька


Понравится - скину ещё.

    (28.01.09 00:50)  

Прочитал.

    (28.01.09 00:52)  

читал.

    (28.01.09 00:53)  

И как?

    (28.01.09 00:53)  

понравилось.

    (28.01.09 00:54)  

> Крестег


Исчо хочиш?

    (28.01.09 00:54)  

И мне оч понравилось.

    (28.01.09 00:59)  

Тоже моё:

Вами нанесено урона 2859 HP получено опыта 0.
Люцифер грязно выругался и запустил оторванной с мясом мышкой в одного из чертей. Черт упал на колени стукнулся лбом в пол. Люцифер медленно досчитал до 10 и успокоился.
- Мышку мне. - сквозь зубы бросил Лукавый.
Несколько чертей бросились выполнять приказание. По темному каменному залу, освещаемому только светом от монитора и факелами, разлетелись звуки Rob Zombie. Дьявол достал мобильник и приложил к уху.
- Слушаю.
- Хай. У тебя аська не отвечает. Решил войсом звякнуть.
Люцифер покосился на оборванные провода и вздохнул.
- Поиздеваться звонишь?
- Почему сразу издеваться? Не суди по себе. А ты чего найм не позвал? - ехидно поинтересовался Творец.
- Не успел. - хмуро отозвался Люцифер. - С новой навигацией в карте миров еще не освоился. Сейчас восстановлюсь и ты свое получишь.
Создавай заяву. У меня свиток лечения есть.
- Как всегда, Свет на Тьму? 99(2-21) - 99(2-21)?
- Нет, это наша личная разборка. В договорных создавай.
- Только за сегодня это будет 8 наш бой. Смотри, прокачку пришьют.
Помнишь, как нас с тобой на 7 уровне захаосили?
- Было дело. Дык ты же пал теперь.
- А ты тарман. И чего? Думаешь это кого-то остановит?
Люцифер надолго задумался. Его чару совсем чуть - чуть осталось до 9 уровня, и ловить хаос в его планы не входило. За это время Творец получит уже 2-3 ап 9 - ого:
- Ладно, давай групповой, свет на тьму.
Люцифер покосился на чертей, уже исправивших оптоволокно и поставивших новую мышь. Они старательно делали вид, что их совершенно не интересует разговор Люцифера со своим извечным противником. <К вечеру до третьего круга ада все будут знать, что я слил Творцу кулачный.> От этой мысли стремительно испортилось настроение.
- Чего встали?! Кофе, запасную мышь и пачку сигарет, быстро!
Черти, толкаясь, растворились во мраке зала. Люцифер выключил мобильник. ( Если бы вы только знали, как неудобно нажимать на эти маленькие кнопочки когтистыми пальцами. Столько трубок перепортил, пока привык:)
- Ну, пока набирается группа и есть свободный час, займемся государственными делами:

* * *

Отделавшись от последнего черта, Диавол тяжело вздохнул. Не дадут спокойно в БК поиграть. В самый неподходящий момент лезут со своими пергаментами. Одному распишись, другому печать поставь. Надоели. Он запустил винамп, накидал в плейлист <Iron Maiden> пополам с <Juno Reactor> и глубоко затянулся вонючим красным <L&M>. Пора посмотреть, кто там набился в заявку. Люцифер открыл заявку и попытался побледнеть. За свет зашла Инквизиция Ордена Света почти в полном составе. За тьму не было никого старше 9 уровня. Секунд 10 Люцифер проигрывал в голове варианты. Факелы, освещавшие зал, казалось, реагируют на настроение князя тьмы, то почти затухая, то разгораясь ярче, отчаянно выбрасывая клубы копоти вверх, к утонувшим во тьме сводам потолка. Он повернулся к чёрту, выполнявшему обязанности адъютанта.
- Астарота и Вельзевула сюда. Принадлежности для ПРОНИКНОВЕНИЯ. Защиту на этот зал. Собирай круг силы.
Адъютант побледнел и выбежал из зала. Через пять минут все было готово. Мерцающая красным пентаграмма на полу, на её лучах стояли по одному из высших демонов, вокруг кольцом выстроились посвященные из числа чертей. В центре находился сам Диавол. Только квадратный монитор перед глазами, свечи по бокам, чуть чадящие факелы. Полумрак. Время до начала боя - минута.
- Начали. - Люцифер кликнул по кнопке Обновить.
Пламя свечей рванул ледяной ветер, один за другим погасли факелы, с потолка посыпался песок. В звуки <Juno Reactor> вплелся новый речитатив, дополняя, переворачивая, разрывая композицию. Ветер, казалось, сошел с ума. Монитор (Тяжеленный 21 дюймовый ЭЛТ) покачнулся. Вихрь уже резал глаза, защита не выдерживала, ледяной порыв сорвал со стола чашку с остатками кофе и швырнул через весь зал. Мелкая фарфоровая пыль, смешиваясь с растворимым <Арабика> <Московской Кофейни на Паяхъ> закружилась вдоль стен, дополняя собой и без того сюрреалистическую картину. Астарот, глава аналитического отдела и Вельзевул, начальник разведки окутались фиолетовым сиянием. Скороговоркой затрещали доклады.
- RoNiNN блокирует голову и ноги, бьет в живот:
- ШЕРШЕМБИЕВ Блокирует живот и пояс, бьет в голову:
- Айвен Блокирует живот и пояс, бьет по ногам:
- Кто-то ставит защиту:
- Не могу увидеть Vagonn!!
<Кто-то:> - подумал Дьявол, известно кто.
- Усилить нажим, хрен с ним, с РАВНОВЕСИЕМ, потом поправлю!!
- За свет вмешивается Благодать!
Дьявол сглотнул и заорал:
- Вешайте ему комп!!
- Сделано!
- У c@s@bl@nc@. отключили электричество в районе!!
- Кто-то убирает наших бойцов из сети!!
- Anselm поднимает арт - отдел!
- Мироздатель вмешивается за свет!!
- Сделайте ей обрыв кабеля!
- Есть, только что крыса перегрызла оптоволокно!
Люцифер смотрел на экран, судорожно вцепившись в мышь. Чет - нечет, бойцы вылетали поровну. Нешуточный бой шел сразу на 4 слоях сущего. В виртуальности, в реале, на метафизическом плане, в астрале, повсюду. Творец и Дьявол использовали все виды магического жульничества и защиты от него. Перегревались процессоры, сгорали жесткие диски, летели провайдеры, в целых районах отключали свет, крысы жрали оптоволокно, люди промахивались по кнопкам, рвалась связь. Одному команда ада исхитрилась организовать расстройство желудка. Травмы развешивались десятками, вместо погибших вставали другие. Падали от истощения черти и ангелы в обоих магических кругах, а бой все не кончался: Шел маленький, локальный, виртуальный апокалипсис...

    (28.01.09 01:13)  

+

    (28.01.09 01:16)  

У Саламандера раньше очень хорошие рассказы были. :)

    (28.01.09 01:42)  

> У Саламандера раньше очень хорошие рассказы были


Да и сейчас не хуже... Просто он их не всем показывает...

Да и это моё:

Я решил уехать из города ангелов еще неделю назад. А кажется, что прошла целая вечность. Ангелс… Город, где почти ничего не происходит. Доброжелательные, вежливые люди… Неразбавленное пиво в таверне. Костылька без шакалов… Когда я только приехал, то гулял по городу с утра до вечера. Со мной здоровались вампиры. Нубики не особенно докучали просьбами дать кред или пустую бутылочку. И даже вечно занятые, куда-то вечно спешащие паладины извинялись, случайно задев меня плечом… Непривычно после суматошной столицы. А парк в городе ангелов… Мммм… Не то, что столичный, где даже птички в артах…

Я затосковал через месяц. Я понял, что устал от этой сонной неторопливости… Заглянул на вокзал, почитал расписание карет. Не хочется мне трястись в карете. Потом другой вокзал… Другая таверна. Другое пиво, другой парк, другой храм творчества в здании городского форума… Я зашел в таверну, где снимал комнату на втором этаже за медную монету в день. Трактирщик, толстый добродушный человек по имени Сигизмунд, как всегда был на месте, протирал белоснежным фартуком пивные кружки… Я опять вспомнил столицу. Тамошнюю таверну. Трактирщика Кривого Хмая, плохо прожаренное мясо его приготовления. Кислое пиво, бочку с которым Хмай держал прямо в зале для посетителей. Эта бочка стояла за стойкой, справа от трактирщика. Он прямо кружкой черпал оттуда пиво, игнорируя ковшик, висящий на гвоздике рядом с бочкой. А из щели в стене в эту бочку всё время сваливались крысы… До сих пор стоит в ушах их возмущенный писк, с которым они выбирались из этой кислой желтой жижи… И не единожды трактирщик бывал бит за пиво, в котором купались эти вредные грызуны.

Я кивнул Сигизмунду. Он понял меня без слов… Ангелс. Все друг друга знают… Нацеживая пиво в большую и очень чистую кружку, трактирщик смотрел на меня.
- Уезжаешь?
Я удивленно воззрился на него. Сигизмунд невесело улыбнулся.
- Я вижу подобное выражение лица слишком часто, чтобы ошибиться. Скука. Блуждающий взгляд. Вижу, не по нутру тебя наш тихий городок? Киваешь вот. Знаю, знаю, не хочется разговаривать сейчас… Ну чтож, помолчим. За комнату уплачено за неделю вперед, сейчас верну. Не нужно? Ну как хочешь. Спасибо. Приезжай еще.
Я снова кивнул. И его приглашение, и моя готовность приехать – просто вежливость. Ничего больше. Весь город вот такой, тихий, спокойный, вежливый, чистый. Безликий. Равнодушный. Я не стал платить за пиво. Денег, оставленных трактирщику, хватит с лихвой и на пиво, и на еду в дорогу. Пока я наверху собирал свои нехитрые пожитки, Сигизмунд сложил в дорожный мешок немного снеди. Я повесил мешок за спиной, между мечом и лютней…

На улице – зима. Солнечный морозный день… Тихо. Улица совершенно пуста, если не считать ФриСтренжера… Он, слегка пошатываясь, шел куда-то с огромным мешком за плечами. Я окликнул его... Фрис – такая же достопримечательность Ангелса, как и памятник Мироздателю. Невозможно представить себе Ангелс ни без Фриса, ни без памятника…
- Привет. Уезжаешь?
Фрис критически оглядел моё снаряжение. Одобрительно хмыкнул.
Взгляд у него почему-то был мутный, блуждающий… И эта полуулыбочка тоже какая-то странная. Пивом от него не пахло.
- Ну да… Решил пешком прогуляться… В Санд. – то, что я отправляюсь в Санд, я решил неожиданно для себя самого. Почему-то с тоской подумалось: «Там сейчас тепло…» Фрис ухмыльнулся. Такое впечатление, что он услышал мою мысль…
Я не выдержал:
- Слушай, а что у тебя в мешке?
- Трава. Из секретки несу...
- Чё за трава? Букетиками барыжить начал? Или коз завезли?
Фрис почему-то посмотрел на меня, как на идиота.
- Ну да, типа букетиками. Слушай, ты это… - Фрис воровато огляделся, - Если Кцина или Боблас будут про меня спрашивать – ты меня не видел. И мешка тоже. Мешка ты особенно не видел, понял?
Я кивнул. Фрис поправил мешок и нетвердой походкой пошел куда-то в сторону Страшилкиной… Я посмотрел ему в след. Странный он всё-таки, Фрис этот… И сеном от него пахнет почему-то…

Таможенник Виндикатор, сидевший в караулке у входа в здание бойцовского клуба, был чем-то страшно занят. Он, высунув язык от усердия, сосредоточенно что-то писал, часто и надолго задумываясь… «Знакомо…», хмыкнул я… Вот и у нас так же… Я заглянул Таможеннику через плечо и успел увидеть кусочек фразы: «…спирта, да побольше, ясно? А если не принесёте, - не видать вам виз в Эм до самого блока!!!». Заметив меня, Винди вздрогнул и быстро сунул бумажку в карман.
- Я это, попрощаться… - промямлил я.
- Ааа. Ну эта, типа пока. А ты… Эта.. Видел, чего я писал там?
- Про визы в Эм чего-то. Я не вглядывался. Ну, прощай, увидимся…
Таможенник облегченно вздохнул. Глядя мне вслед он почему-то поглаживал свой магический посох… И выражение лица у него было странное…

Проходя по ЦП, я заметил Элиса. Он сидел на скамеечке и, грустно вздыхая, прикладывал к плечу крест, связанный из двух веточек… Я не стал с ним прощаться. Все знали, что когда он грустно прикладывает к плечу крестик из веточек – лучше его не беспокоить. И я тоже не стал…

На прощание решил зайти в здание городского форума. Не получилось. Паладиночка Элеонор, бурча что-то типа «ВЦ… флудеры, блин… никакой личной жизни с вами… вас вон сколько, а мы с Меламорькой не железные…», заколачивала дверь форума досками. Крест накрест. Повесив что-то на заколоченную дверь, Элеонор гордо удалилась.
Я, подойдя поближе, прочитал: «Форум закрыт. Санитарный день. Мы с Кциной и Меламорькой на девичнике. До завтра не беспокоить. Элеонор».
Чуть ниже было приписано: «ниасилил. Многа букафф. Геральт.»…
Хмыкнув, я побрел к городским воротам…

Уже у самых ворот, возле банка, я услышал радостный вопль: «Лазер, ВЦ тебя в душу, вот ты где!» Размахивая бутылочкой коктейля «Паладинский» (Элик ловкости пополам со спиртом), ко мне, шатаясь, подошел Горхур… И я понял, что никуда я из Ангелса не денусь… Никогда…
Последней моей трезвой мыслью было: «Не поеду я никуда… Сегодня, во всяком случае. Завтра уеду... Или послезавтра… Или после-послезавтра… Кудаж ты льёшь, ВЦ? В стакан надо, а не на рукав...»

Так уж тут повелось... Ангелс, спокойный и тихий Ангелс... А в тихом омуте, как известно, - вампы водятся...
А зори здесь тихие…

читал. Саламандер правда неплохо пишет, жаль, не до конца.

Измени цвет свой, радуга… Я вижу, устала ты оттого, что каждый охотник желает знать, где сидит фазан… Твой красный давно забрали себе жестяные банки Кока-колы, даря яркость твою сотням тысяч пациентов клиники Гнилого Города… Твой оранжевый забрал себе кирпич многоэтажных зданий, смешал его с грязью песка, сжег его в каменноугольной печи и выстроил трафаретность сознания логики в грамотно выработанной фикции толпы. Твой желтый отобрал у тебя электрический свет, раздарил его вереницам холодных фонарей – словно рассеял прах твой по ветру. Гниль и плесень схватили твой зеленый, – и изумруд росы на траве поблек перед их глубоким цветом. Твой голубой забрал себе липкий экран телевидения, множеством прозрачных щупалец выкачал весь цвет из небесной бесконечности. Никогда утреннее небо, скрывающее просыпающееся солнце, уже не будет таким синим, как цвет милицейских машин и синие береты милитаризма – твой синий забрала пропаганда насилия и войны. Твой глубокий фиолетовый съеден дымом моих крепких сигарет, рассекающим плотную материю ночной беспросветности… Поэтому я и прошу тебя, измени цвет свой, радуга, раскрась свои полосы пустоты цветами разума, смешай мои разноцветные мысли в свои семь дорожек, чтобы можно было гладить тебя медиатором, рождая бесконечно психоделические мелодии Ночного Блюза…