Творчество > Во сне я должен умереть... 

И видел я день, и пришла ночь, а с нею унеслись все сомненья и страхи... Странно всё это, люди рождаются, живут и умирают. Кто со злостью в мыслях, кто встречает её как облегчение, кто как печать судьбы имеющую высшую силу. Но встерча с ней ждёт каждого независимо от нравов, талантов, положения и достатка. Говорят она не выбирает... Но точно не скажет никто.

Спецслужба, вробе СБУ или КГБ, кому как понятнее. Два агента находятся около деревянной, пошарпаной временем и несомненно людьми дверью. Задание просто: захватить и обезвредить преступника. Дыхание напряженное, каждый вздох как предсмертный. Что ждёт за дверью ? Успех или провал ? А если провал то до которой степени ? И ты понимаешь что это все - одна большая игра немалых сил, и узреть победителя химерно, даже нереально... Время течет, ждать более нельзя, или сейчас или никогда !!!
Агенты обмениваются жестами. Они привыкли общаться таким образом, они понимают друг друга, они видят лишь свое отражение во взгляде напарника. Это не похоже на крутою киношку из кинотеатра, просмотренную за пакетиком попкорна, всё это - реально, сейчас и теперь.
Они знакомы давно, кажется что всю жизнь, хотя они достаточно молоды. Им лет до двадцати, они гарячи, готовы любить и убивать, трепетаь от страсти и падать проклятым камнем вниз с той самой скалы, возраста которой непомнит само время...
Они парень и девушка, нет, не любовники - коллеги, напарники и просто друзья. Перед каждым открыты врата жизни, им кажется что все еще будет, будет непременно, они свято верят в справедливость, мечтают, удивляются и плачут...
5, 4, 3 , 2, 1... пальцы парня произвели отсчет секундам, затворы передернуты давно, ПМ злобно отблёскивает на стены чуть видным сиянием, предвкушая кровь и разорение...
Удар ногой, дверь поддалась с первой попытки. Секунда тянется вечно... Девушка всем телом проникает в комнату... хлопок... приглушеннык вскрик... слышен бег... бьётся стекло...
Он видит как из дверного проема показывается голова напарницы... в глубине души он знает что она ранена а может и мертва, и что преступник сделавший это бежал... Но он до последнего мнгновенья верит, слепо, как котенок двух дней отроду в то что стреляла она, шаги тоже пренадлежат ей, а преступник от удара пули вылетел в окно, разбивши собою стекло, и теперь она просто дурачится... по-детсяки, так наивно и не принуждённо...
Через мнгновенье он уже припал к ней, осмотрел багряную одежду... Кровь тихо и мирно, как нивчем не бывало стекала по её груди, текла по его пальцам, дрожащим толи от боли, что заелась внутри, толи от страха, внезапно проснувшегося где-то там, в глубине, в той тьме, в которую он и сам побоялся бы ступить...
Он не хотел в это верить... Он хотел что бы это все было сном... Но суровая реалия накрыла его высокой волной... Его гордость и твердость были смяты неприятельскими войсками, горечь проедала глаза, и они истекали холодными и солёными слезами...
Он опомнился только на похоронах... Гроб яркокрасного цвета несли по грунтовой дороге где-то впереди... Он еле передвигал ноги и путался в конце шествия... Он не понимал или нехотел понять всего произошедшего, он до теперь не верил в её смерть, все думал что она встанет, подойдет к нему и вновь укажет жестами путь, новую постановку, действие...
Вокруг были горы красной глины, красной как та кровь, которую смывая он, клялся что отомстит, найдет, накажет... по кустарникам ниезвесных ему растений гулял легкий ветерок, небо было безоблачно и глубоко голубое. Он понял, что перестал верить... себе, окружающим, природе, религии, мыслям... и даже своему любимому оружию, которое он звал Макарыч...
В его глазах застыла пустота, время обходило его стороной, внутри почему-то уже не болело, все было свободно и сжато в тот миг...
Он отстал от процессии. Стоял чуть дыша глядя в небо, а то будто понимало его, смотря с такой-же пустотой в его глаза...
Закололо в боку... толи в груди, понять он толком и не успел-то... небо будто помахало ему маня в заоблачные дали, ветерок уносил его мысли и те шуршали где-то далеко, уже не по-земному, непонятно и ново...
Звуки постепенно пропали, небо почернело и стало теряться в цветном снегу, ноги предательски подкасились...
Как его найдут и оплачут он не узнает и не увидит... Не услышит речей над своею могилою, не увидит того безмятежного будующего к которому так стремился, так мечтал о котором и к которому бежал как мальчишка...

Данную зарисовку в некотором роде можно считать автобиографической.

С уважением, всегда Ваш, Z@r@tu$tr@.