Творчество > Проза... Для тех, кто видел смерть... 

   «Неотправленное письмо».

Только что прошел дождь, и в лужах на асфальте отражались фонари.
Я шел по пустынной улице и не знал, куда я иду и зачем, просто шел
по ночному городу, по дороге изредка проносились машины, слышно было, как играет музыка, другая жизнь…
Свернув в темный переулок, по привычке расстегнул верхнюю клепку
кожаной куртки и немного расстегнул замок, потом вспомнил, что под мышкой нет
кобуры и усмехнулся, война кончилась, а рефлексы остались…
Почему-то вспомнил первый день командировки на Кавказ, приехали рано утром,
на вокзале темно и как-то непривычно тихо, поезд остановился, и из вагонов повалили парни в камуфляже, кто-то орал пьяным голосом, что он из Сибири.
Уже вечером на блокпосте, осматривая в прицел оптики ближайший перелесок,
Я обратил внимание, как красива природа этих мест, снега мало, почти нет только по низинам, горы вообще нереально красивы, в легкой дымке слегка голубоватого
оттенка…
Первый выстрел прозвучал внезапно, потом короткими очередями застучал акм.
Стреляли со стороны рощи, короткими очередями, где-то рядом по камням
вжикнула пуля.
И тут началось то, что даже адом нельзя назвать, сплошной рев , минометы,
накрыли как дождь, земля, камни, трава, все смешалось.
Я   стрелял по едва заметным вспышкам, стемнело так быстро, что казалось, вечера и не было, оптику засыпало землей, я полез в карман за платком и когда достал   его, вспомнил вдруг, что платок этот ты мне сунула на перроне, когда мы уезжали.
Поднес его к лицу и вдохнул запах твоих духов, вокруг смерть летает кусками металла, а я твой запах вспомнил, запах женщины…
Меня убили в том бою, я это ещё до боя написал, но знай, я умер с твоим именем на губах…   Эдвард.