Творчество > Диалоги заблудших душ 

    (22.01.07 09:00)  

Море пахнет мятой. Акацией, что отцвела сто лет назад. Надрывным ля-минором, что выкрикивает опаленное горло. Минутными слабостями. Неправильным употреблением подлежащих, сказуемых и прочих приложений. Не-измеримое, не-объятное.. и не-понятое.
Гранит. Равнодушно-задумчивый плеск. Накатывает на скользкие ступени, отходит, кидается обратно – лениво, по-звериному, по-кошачьи. Спасаюсь созерцанием…Утопаю глазами в очередной волне, в следующей. Старательно прищурившись – убегаю от себя, от всего мира..
Он берет меня за руку, также, как всегда – чуть сжимая.. И бездна непонимания в пыльных глазах:
- Ты что-то сказала.
-Ага. – Мое любимое коротко-презрительное «ага» - на единственном выверенном вдохе.
Грохот малого барабана. Выжидающее молчание. Тянет нервы. Не выдерживаю:
- Point of no return.
Угрюмое хмыканье:
- Есть точки, есть запятые. И абзацы. С красной строки. Помнишь?
Я старательно пытаюсь обидеться – и на него, этакого упрямца, и на себя, такую упорно-безжизненную, или хотя бы на режущий звук трамвая. Пытаюсь:
- Момент, который изменяет слишком много, чтобы двигаться дальше в том же направлении, можно вообще не двигаться.
- Поэтому ты сидишь здесь? Сводишь себя с ума монотонностью моря? Ах   да, развязка, следующая   сразу за кульминацией?
Почему-то не могу не улыбнуться, кривовато так, но искренне:
- Ты здесь по той же причине.
- Без причин. Просто с тобой.
Флейта? Сливаюсь монолитностью с гранитом. Застываю в упоительной жалости к себе. Нервно вздергиваю подбородок:
- Жизнь   - не роман.
И вся правда об этом мире звучит пронзительной фальшью..
- Твоя фантазия превратит ее во что угодно. В комедию, мелодраму, трагедию. Ты хорошо играешь.
И потрясающая фальшь разливается в дымке сумерек дуэтом.
Отдаю долг:
- А ты подыгрываешь.
Проникновенная цезура. Плеск волны, еще один, монотонный неон рекламы хвастается своим отражением в воде.
- Впрочем, для мелодрамы ты слишком эксцентрична.
- А ты слишком циничен.
Пронзительный ассонанс. Вечная ироническая дуэль. Прикрываю глаза:
- Одиночество – вполне подходящая для меня стихия..
Он делает вид, что не слышит, я старательно прячу взгляд.
- И сегодня, значит, Рубикон? -   ироническое подергивание губ. Он всегда улыбается чуточку ассиметрично, будто проверяя слова.
- . Мне не хочется устраивать драму, мне неудобно. Я просто перестала хотеть жить. Нет боли, нет радости, нет стремлений, надежд, разочарований. Пустота. Чуть-чуть рутины. И бездна пустоты.
Я разражаюсь тирадой последней надежды.
- А мне приставить пистолет к твоему виску, любовь моя? И нажать на курок. Единственно из любви. И твоей прихоти?
Не только я умею бить больно. Контраккорд.
Он кидает случайный камешек в воду, я до крови вонзаю ногти в ладони. В тонкие ледяные ладошки, так уставшие от моего сумасбродства.. И нет сил что-то сказать в ответ.
- А вот драму я не люблю за пошлость, которая выглядывает из-под любых, даже самых надежных одеяний страдания. Дорогая, тебе не идет.
Заботливо, пусть и несколько нарочито, он поднимает мне воротник куртки   Раздражающий ветер. Струящееся пиццикато.
Выдавливаю на последнем скрипичном вздохе:
- Это похоже на фарс.
- Пожалуй.
Еще один камушек идет на дно.
- Я всегда   - вещь в себе, больше внутри, чем снаружи, и мне все это внешнее неприятно.. Здесь разумеется я была не права, когда попыталась просто, обыкновенно – ножом по венам.. Не стоило.
Он ежится, я продолжаю:
- Я не повешусь, не утоплюсь, не застрелюсь - для спущенного курка саморазрушения эти внешние эффекты совершенно не нужны.
Он ломает нервический монолог, перехватывая пентаккордовую гитарную партию. Все правильно: я – ритм, он – соло:
- Зачем ты говоришь эти чужие для тебя слова? Незнакомым голосом?
Молчание. Опять поменялись ролями. Черно-белая импровизация.
- Я просто наигралась, самые интересные игры, самые увлекательные книги надоедают. Я просто надоела себе. Собственно играла я в полную силу, достигла своих каких то маленьких целей, получила свой фан. И все.
Кидаю взгляд оскорбленной актрисы. Бесконечно усталый, измученный бессонницей взгляд:
- Сказала я так и вообще больше, чем хотела..
Последняя вибрация порванной струны под пальцами..
Он кивает:
- А все остальное заглушает твой лелеемый эгоизм…
Молча соглашаюсь, пряча руки в карманы. Плеск волн уже не завораживает – нервирует своей монотонностью
- Но ведь больше всего ты любишь джаз?
Он улыбается – теплыми пыльными глазами. Я неожиданно для себя улыбаюсь в ответ.

Даже если человек все про себя понимает - измениться он сможет, только отразившись в глазах другого, увидев себя в любящих глазах таким, каким ему захочется стать.

Равнодушная меланхолия плеска волн. На гранитных ступенях уже никого нет.

Мне бы хотелось петь джаз
В руках твоих (с)

    (22.01.07 09:01)  

в творчество наверное, хотя я и не читал.

    (22.01.07 09:01)  

многобукф

    (22.01.07 14:04)  

Катюш ент супер

Весчь!

ап )