Творчество > Цветы для любимой.. Постскриптум. 

    (03.01.07 02:45)  

Как и раньше, ее разбудила боль.
Не открывая глаз, она лежала стиснув зубы, дабы не разбудить своими стонами и криками окружающих.
Она уже установила с болью своеобразный симбиоз – никакие уколы, а тем более таблетки не помогали. Она просто молчала – а за это боль милостиво держалась на одном уровне – не ослабевая и не усиливаясь, исподволь выжигая ее тело …
Откуда-то издалека донеслось жалкое дребезжание будильника.
Она услышала, как зашебуршился, просыпаясь, муж. Он поднялся – в наивном стремлении не разбудить ее – смешно … - тихо оделся и ускользнул …
Когда-то давно … в прошлой жизни … Вообще – в ЖИЗНИ – они играли, по негласному сговору – в одну и ту же игру – он просыпался рано утром 8 марта и бежал за цветами … А она просыпалась вместе с ним, старательно делала вид, что спит, и потом, спустя час, искренне радовалась и удивлялась букету, поднесенному к постели …
Тихо хлопнула – точнее щелкнула - входная дверь.
Боль медленно нарастала, и ей все сложнее становилось молчать.
Неоновой вывеской в ее сознании вспыхнуло: «Сегодня 8 марта».
Превратившись в безмолвного наблюдателя, точнее, слушателя, она слышала, как муж осторожно разбудил сына, как сын – маленький подвижный карапуз в возрасте почемучки – молча и бесшумно, без слез и капризов, так изматывавших ее .. тогда … в ЖИЗНИ … убежал умываться … Сквозь плотную завесу боли ее нос уловил с кухни запах чего-то … чего? … из ниоткуда выскочила мысль о том, что уж теперь-то мужу придется научиться готовить … и стыд – СТЫД! пробился через стену – она провела в больнице несколько месяцев … Наверняка – научился …
Она почувствовала, что они стоят над ней и смотрят на нее. Что они не решаются ее разбудить. Что они – наивные дети – два самых главных мужчины в ее жизни – свято верят в то, что она спит, и ей не больно – и не решаются ее разбудить.
Она разомкнула тяжелые веки.
Заставила губы улыбнуться.
Хотела сказать «Доброе утро, мальчики» - но вышел невнятный хрип.
Муж, подхватив сына на руки, вынес его на кухню – вернулся с шприцем … На доли … Мелкие, ничтожно мелкие доли секунды стало легче … И снова стала возвращаться боль …
Возле кровати стоял букет – огромный, пышный букет, из нескольких сортов цветов – расплывчатые цветовые пятна стали обретать очертания … Розы? Ее любимые розы?
Предательское сознание услужливо подало ей мысль, что это последний букет, который она увидит при жизни.
Все остальные принесут ей на могилу.
Душили слезы … Виртуальные слезы … так как реальным неоткуда было взяться – все выжгла боль.
- С восьмым марта, любимая … - весело и беззаботно выцедил сквозь сжатые зубы, сквозь удушающий комок в горле ее муж …
- Я приготовил тебе подарок … - он поспешно, даже суетливо, достал перевязанный розовой ленточкой сверток …
- Тебе ведь они нравились? – и ее любимые духи выпорхнули из упаковки, и весеннее солнце заиграло на гранях флакона …
Боль ушла. На минуту. На секунду. На доли секунды.
Дрогнувшим голосом она сказала: «Спасибо» - и на эти самые доли секунды стала счастливейшей женщиной на свете …
- И это еще не все, - так же поспешно сказал муж … - Наш сын выучил первое свое стихотворение …
И поспешил спрятаться за сына …
Дети честны … Дети всегда честны … Глазами, полными слез, ее сын, ее кровиночка, ее – жизнь? Кто посмел заикнуться о жизни? – смотрел на нее, и дрожащим голосом читал заученные строчки:
«Маму милую, родную,
Обниму и поцелую,
Как же я люблю ее –
Мама – Солнышко мое …»

Эмоции, всепоглощающая, всеобъемлющая волна-цунами эмоций, заглушив все на свете, смяв, искорежив и выкинув на мгновенье из организма боль, захлестнули ее – впервые за последний месяц она самостоятельно поднялась на локте, и, запустив ладонь в редкие волосики сына, притянула его голову к себе, к своей груди … Сын вдруг разревелся в голос, обхватил ее ручонками, прижал к себе на всю силу и мощь, которые мог выдать его организм, и заголосил … леденяще … неизбежно …
- Мама !!!! Не уходи … Не бросай … МАМА !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Боль возвращалась – с равнодушием оккупанта занимая завоеванные территории …
Муж подхватил сына на руки и унес его опять … Она слышала его монотонный голос … обрывки фраз … «Сынок … 8 марта … будь мужчиной …»
Вернулся муж один.
Принес на тарелке ее любимое бисквитное.
Отрезав небольшой кусочек чайной ложкой, поднес к ее губам.
В глазах его стояли слезы.
Она захотела сказать: «Я люблю тебя». Но вышел опять невнятный хрип. Боль управляла ее организмом.
Они сидели у постели до вечера – муж и сын, плача - только глазами, выдавая нескончаемый поток анекдотов, случаев из жизни и просто веселых историй …
А вечером свет померк … Навсегда …
(с)

Я не помню кто...но этот рассказ должен жить...я его читал года 2 назад или больше тут....написан был 8го марта....
и я хочу,чтобы этот рассказ так же жил на форуме БК,как и раньше...

    (03.01.07 02:47)  

восемдесят четыре с половиной бритвы прямоперпендикулярно гладиолусу из под нижней Гвинеи за кипятильник. Но таковы условия если фиолет светит в траву то трава не будет шептатся с попугаями , а просто пойдет в гастроном за плинтусами и караоке

    (03.01.07 02:48)  

> Сквор

лучше бы прочитал....оно того стоит,если мозги и сердце есть...

    (03.01.07 02:50)  

позвони родителям

    (03.01.07 03:00)  

> Джон Неш

они не далеко )

    (03.01.07 03:04)  

Этот рассказ просто нету слов одни эмоции

    (03.01.07 03:08)  

> STYLEX

согласен...давно-давно..я минут 30 сидел тупо смотря в стену...

    (03.01.07 03:08)  

написанно красиво, но лучше б не читал...

    (03.01.07 03:11)  

:'(

Очень красиво... И очень грустно...

...

> Wild Angel

Слезы выступили на глаза, вот честно, я сам человек искусства... Аплодирую стоя, браво!

> Wild Angel


Хорошо написано...Чуть не заплакал... Но стало грустно (

апвапвпвап