Творчество > Сказка про.... 

   Feanor 'The Guest'
   <alvar@chat.ru>

   Суд   окончен. Чаша   весов сегодня склоняется не в мою сторону, и приговор
   суров. Бесконечно суров.
   Я силюсь закричать, разорвать сковавшие меня путы, но разве тень способна
   на   такое?   Меня   подхватывает   и   несет   через весь этот бесконечный зал,
   сквозь   черные   и   бесконечно   равнодушные   небеса,   сквозь   изумрудные   и
   бесконечно холодные глубины, сквозь всю мою бесконечную жизнь туда, откуда
   нет возврата...
   Это похоже   на сон, но сны - лишь только репетиция к тому, что происходит
   со   мной.   Вниз,   вглубь, все дальше и дальше от мира живых. Яркая вспышка
   слепит, и в накатившей белесой темноте я слышу чьи-то слова:
   - Судия дал ему шанс. Пусть он скажет.
   - Пусть   скажет!   Скажет, скажет, скажет... - шипит вокруг хор голосов от
   которых стынет кровь, - Пу-у-усть ска-а-ажет!... - ухает кто-то и вся стая
   заливается хохотом.
   Я вновь   обретаю   плоть,   но   лишь   настолько,   чтобы ощутить способность
   говорить. Я опустошен. Что я могу сказать? Что они хотят услышать?
   Что может тень?
   - Я... - при звуках моего голоса, неожиданно гулко раскатившегося вокруг,
   хор воплей стихает, - Я люблю... Любил...
   Наступает   тишина. Абсолютная, тупая, давящая тишина, которую не нарушает
   даже биение моего сердца, и, чтобы хоть как-то разорвать ее, я продолжаю:
   -   Я   любил ее. Бескорыстно, не требуя ничего взамен, отдавая ей все свои
   мысли,   когда   мне было плохо или больно... Всегда... - мой голос сорвался
   на   крик,   - Всегда!   Да, я был глуп, я был слаб! Я был трусом и подлецом.
   Но я любил ее всегда!!! -   горечь сдавила горло, и я замолчал. Плакать мне
   больше тоже не дано. Отныне и во веки веков. Аминь.
   -   Ты сказал, - произнес тот же голос, что даровал мне право на последнее
   слово,   -   Он   не   твой, - сказал он обращаясь уже к кому-то другому, - Он
   заслужил забвение.
   И   я не увидел, нет, я почувствовал всем своим существом, что тот, к кому
   были обращены эти слова, ответил согласием.
   Превращаясь   в пылинку, в точку, в ничто, в те последние мгновения, когда
   я   еще   _б_ы_л_,   я   вспоминал   лицо,   голос, взгляд, слова... Вспоминал и
   улыбался.
   - Забвение... - эхом повторил голос, и все закончилось.

   За   окном   шел   снег, звенели колокола в церквушке неподалеку, а во дворе
   лаяли собаки. Я встал, оделся, умылся, поднял трубку телефона... И положил
   ее обратно. Как обычно.
   Мне   все чаще снится этот сон. Иногда мне не дают слова, и я просыпаюсь в
   холодном поту, а иногда мне просто нечего сказать.
   Все реже я смотрю на фотографию, заставляя себя не думать о ней.
   Для   бармена в кафе неподалеку отсюда я стал постоянным клиентом   - когда
   я   вхожу,   он   приветствует   меня   едва завидев и сразу же наливает стопку
   "фирменной".
   Дни стали похожи на ночи, а ночи превратились в кошмар. Не знаю, долго ли
   я смогу выносить все это.
   Я   не   боюсь   сойти с ума, нет, - возможно, тогда я наконец смогу обрести
   покой   в мире собственных грез. Я боюсь другого - сохранить разум до конца
   своих дней.
   Ибо грешен лишь тот, кто ведает, что творит.