Творчество > волки 

Сегодня опять тот день,когда видишь волков.
Серые лапы.Серые спины.Серые морды.
Они бегут.Немой призрачной стаей.Куда-то мимо.
Бегут,едва касаясь земли,как во время Большого Гона.Только нет азарта в серых глазах.Они не идут по следу.Они не преследуют жертву.Они просто бегут.Мимо.

Слышишь короткие злые гудки брошенной трубки и ..волки..волки..волки..Каждый гудок - это быстрый след волчьей лапы.Легкий набросок карандашом - Волчья лапа.
Метро.Толпа идет тебе на встречу.Толпа идет тебе в спину.Толпа идет.Ты смотришь вперед и видишь лица.Ты смотришь вперед и видишь спины.Но краем глаза,боковым зрением, замечаешь серые шкуры.Они бегут между людьми,верно выбирая маршруты свободных троп.Случайные встречи взглядов и..волки..волки..волки..
в о л к и.
Острые уши.Сжатые челюсти.Опущенные хвосты.
Ритмичное движение.Мохнатые холки ходят ходуном.Волки Идут Насквозь.
Как родной человек может сказать такое?.."На дело твоей жизни можно забить.так может станешь электриком?"она не имеет права на имя матери.ты уходишь из дома и Они несутся мимо - Волки!волки..
их дыхание ровно.они знают,куда идти.они знают.
Пустой вагон электрички.впереди холодная ночь.в углу спит алкаш.волков нет рядом.они,как любые псы,не выносят грязной вони перегара.но ты чуешь их.они молчаливо бегут за окном.ни на шаг не отставая от поезда.Пусто.Тихо.и волкиволкиволки...сотни волков проваливаются в сугробы у насыпи,но не замедляются.они отражаются в темноте оконных стекол,они отражаются в твоих глазах.

"Что с тобой?"но ты не можешь ответить - по твоей сетчатке движется бесконечная вереница серых.Просто сегодня опять такой день,когда ты видишь волков.
Иногда,тебе снится,что ты   - один из.что шерсть вокруг твоей пасти побелела от снежной изморози горячего дыхания.Что ты тоже бежишь с Ними.расстворяешься в их бесконечном течении.теряешься и исчезаешь.Проснувшись,судорожно вздыхаешь и прислушиваешься к сердцу,которое,кажется,снова начало биться.
Идешь в темноте на кухню.босыми ногами по холодному полу.от этого в голове проясняется.Впиваешься зубами в носик чайника и жадно глотаешь воду с известковым привкусом.Попутно вспоминаешь любимого Карлсона,который так же,запамятовав,что он "самый тяжелобльной в мире человек",пьет из чайника."Что ж ты врал,что тебе семь??ты же весишь на все восемь!всю шею отсидел.."да уж..улыбаешься.Ночь кругом.Вот твой стол,с жертвенными крошками для тараканов.Вот чумазая плита с пригоревшей кастрюлей.О,а это белое божество - холодильник.Пустой,как всегда.Давненько ты его не задабривал - осерчает,опять будет жутко грохотать..да.Все знакомое.Все три с половиной стены.И угол.из которого
на тебя
не моргая
смотрит
Волк.

*в ужасе озирается по сторонам* ...Где!?

...неплохо так   ) Если не учитывать знаки препинания )

*извиняется*
тоска душевная остатки грамотности сожрала.(

Посоветуйте марку Йада,плз.