Творчество > ECHO. Lost IM 

ECHO. Lost IM

Рассказ основан на виртуальных событиях

//Flashback_0001.dkz

Только не обижайтесь, но мы все вэбанутые. В большей или меньшей степени, но – вэбанутые. Иными словами – запутавшиеся в сети по собственной воле. Застрявшие в вэбе. В виртуальной сети. Секретарши, студенты, программеры, дизайнеры и бухгалтера. В общем, те, кому по долгу службы, или же от безделья, приходится проводить большую часть своей жизни за компами. Компами, подключёнными к невидимой сети, в которую мы с удовольствием когда-то впервые входили, кликая направо и налево курсором по незнакомым пока нам ссылкам. Кликали в поисках нового мира. Кликали, понемногу теряя себя. Оставляя невольно в этой бездушной, и потому жадной к чужим эмоциям сети, частички своей собственной души. Мы искали новое, понемногу теряя себя. Менялись. Повторюсь – кто в большей, а кто и в меньшей степени. У многих хватает ума тут же выпутаться из неё, и вернуться к настоящей жизни, что бы потом снова впутаться ненадолго. И так далее. Другие же, наоборот, с каждым днём всё больше растворяются в сети. А что касается меня, то, похоже, я окончательно и безвылазно застрял в ней. Да – я окончательно и бесповоротно вэбанутый. Но я и не жалуюсь. Мне здесь хорошо. И я, кажется, нашёл отличный способ… (обрыв документа)

Message log#0000110708//user:ECHO//friend:Catless~skiptimelog

Catless: Привет. Стихи в инфе чьи?
ECHO: Привет. Мои. Но я бы не стал это называть стихами.
Catless: Почему?
ECHO: Не знаю, возможно потому, что мне кажется, что стихи писали при свете свечей гусиным пером. А может потому – что они у меня слишком скверные, что бы я их мог называть стихами.
Catless: Мне нравятся.
ECHO: Мне тоже. Но есть гораздо лучше.
Catless: Стихи не бывают плохими.
ECHO: Бывают – например, написанные на заказ. В них нет души.
Catless: В твоих есть. Можно тебя добавить?
ECHO: Думаю да. Но мне нужно уже выходить. Вспомнишь обо мне – стучись.
Catless: Постучусь.
Catless just added you to seek list!
ECHO: Счастливо.

Logoff…

Ещё одна. Ещё одна вэбанутая. Гм… С твоего города. Значит страшная. Это закон подлости. Сколько уже было случаев. Если красотка – то черт знает откуда, если землячка – то страшна как дисконнект. Ты машешь рукой, и больше не думаешь о ней. Раньше ты искал встреч со случайными собеседницами. И добивался ведь обычно их. И сразу же разочаровывался в своих ожиданиях. И с досадой потом чистил свой сик-лист. Так было раньше. Хождение по граблям. Сейчас уже всё не так. Тебе пора идти домой. Спасать мир. Ещё один несовершенный, придуманный кем-то мир. Вместо того, что бы отстраивать свой собственный.
Ты едешь в маршрутке, в раздумьях, сколько и чего бы из выпивки прикупить на вечер. На долгий-долгий вечер. Такой похожий на все остальные вечера. Ты входишь в дом, первым делом, не разуваясь, идёшь к компу. Пока грузится система, ты кладёшь спиртное в холодильник и ставишь на плиту вариться кофе. Единственное, что ты научился пристойно готовить за всю свою жизнь.
Кофе готов. Коннект стабилен. Ты уходишь в вирт.

Login…

Бонз.

Хмм...У меня видимо последняя и окончательная степень вебанутости. Я не умею варить кофе.

Вилли. Будем соревноваться в количестве неоконченных произведений? ;-)

> Вилли. Будем соревноваться в количестве неоконченных произведений?
> ;-)

Ммм, тоже могу включиться в борьбу.... ))

> Вилли. Будем соревноваться в количестве неоконченных произведений?
> ;-)


Это будет окончено. Очень скоро.

> Это будет окончено. Очень скоро.

(с) Гуки Драбаки. Из топа про "Достучаться до небес" :-)

Ну я за тебя не отвечаю. За себя только. И копирайты в своих постах оставляй. =)

запутался, да

//Flashback_0012.dkz

Я помню своё первое общение с веб-ботом. По правде говоря, я тогда почувствовал себя полным придурком. Я не мог понять – действительно ли я общаюсь с программой, имитирующей живого собеседника, или с человеком, притворяющимся ботом. Как оказалось – я вёл диалог с обоими. Оригинальная находка, должен заметить. Человек, подменяющий программу, был её создателем. И это ввело меня в заблуждение. Построение фраз, несмотря на их, встречающуюся порою бессмысленность, было одинаковым.
Не люблю я себя чувствовать придурком. Не то, что бы оно погружало меня в депрессию, но хочется доказать обратное. Доказать – что я не придурок. Другим тоже, но в первую очередь - себе. Потому что себе – сложнее. Ну что ж. Программер из меня вроде бы не самый плохой, судя по отзывам и зарплате. Да и лингвистики я не чужд. Если лень не победит, как обычно у неё и получается то, пожалуй, рискну я написать свой плагинчик к Lost IM. Надо только будет придумать, как связать анализ полученного текста, с базой словаря, и логами всех моих бесед. Задать типы ответных реакций и базу синонимов. Да и с грамматикой тяжко будет. Ой, тяжко. Хотя... Кто сейчас на неё внимание обращает. Побольше троеточий, да смайлов. Должно сработать. Блин, а ведь самому интересно стало! Давно же я не писал для себя. Это не стихи, конечно. Но по-моему, даже код писаный на заказ лишён души. Той её частички, которая в наивной радости светит буковками первой твоей проги с монитора – Hello world! =)

Message log#0000290708//user:ECHO//friend:Catless~skiptimelog

Catless: Привет, ты не спишь?
ECHO: Привет. Не сплю. Работаю.
Catless: Ночью?
ECHO: Я для себя работаю – для души, так сказать.
Catless: Устал?
ECHO: Да, устал немножко. Но держусь.
Catless: Я мешаю тебе?
ECHO: Да нет. Я и так уже думал завязывать на сегодня.
Catless: Тогда можно тебя спросить – помнишь, мы разговаривали о стихах?
ECHO: Да.
Catless: Ты ещё пишешь их?
ECHO: Пишу, иногда. Когда не могу не писать. Когда мне плохо. Это как блюз. =)
Catless: Понятно. Я слышала где-то, что так и надо – писать только тогда, когда не писать не можешь.
ECHO: Угу…
Catless: Так слушай, я тоже пишу иногда. И у меня сейчас как раз такое настроение, но я не могу начать. Поможешь?
ECHO: Ок. Минуту. Закончу только.
ECHO: Так... Давай определимся с размером. Как будут рифмоваться строки. АБАБ АББА ААББ?
Catless: Второй вариант отметаем сразу - не люблю:)
Catless: Давай первый.
ECHO: Согласен. Но он проще.
Catless::)) Легких путей не ищем?:) давай начнем с него. Так, лирика? Или что-то шутейное?
ECHO: Я сто лет не писал шутейного...
Catless: Ок. лирика. Чья первая строчка?
ECHO: А здесь мне всё равно =)
Catless: Тогда начинай:)
ECHO: Поехали.
ECHO: Лишь первый поцелуй бывает сладок?
Catless: И искренне лишь первое "люблю"?
ECHO: Те, от которых навсегда осадок.
Catless: И от которых беспокойно сплю.
ECHO: И разве нет их ярче и безумней?
Catless: И все, что будет после - лабуда?
ECHO: Лишь отраженье чередующихся будней?
ECHO: Лабуда... Изящно… *молчу-молчу*
Catless: Лишь вязкость дней. Сегодня и всегда
Catless: Молчи-молчи:)))
ECHO: Лабуду можно на ерунду заменить, хотя это не принципиально.
ECHO: Но разве в бездне повторений
Catless: И в сотнях километрах чувств,
ECHO: Не встретим отраженья тех волнений
Catless: Тех первых, трепетных, умиленных безумств?
ECHO: И снов, что разделили вместе?
Catless: И первый сонный ласковый "привет"?
ECHO: Простой привет, без фальши и без лести.
Catless: Взгляд и улыбка нежная в ответ:))
ECHO: Никогда ещё таким не занимался...
Catless: Все в жизни бывает впервые:))
ECHO: Мне понравилось, спасибо.
Catless: Спасибо тебе, это ведь ты мне помог.
ECHO: Ты тоже помогла мне. Помогла вспомнить кое-что.
Catless: Что же?
ECHO: Потом расскажу.
ECHO: Ого?! Это уже полчетвертого?!
Catless: Да. Надо отдыхать?
ECHO: Да. =(   Завтра сложный день.
Catless: Тогда идём отдыхать. До завтра, муз!
ECHO: Сама такая! До завтра =)

Logoff…

Ты спишь. Один в двуспальной кровати. Кровати, которая помнит, как ты стал мужчиной. В постели, которую ты уже не менял несколько месяцев. Ты спишь, трезвым, впервые за долгое время. Ну ладно, практически трезвым. Два пива не в счёт. Поэтому тебе снятся сны. Ночь дарит тебе твой любимый сон. Сон о том, как ты падаешь в небо. Ты бежишь по городу, перепрыгивая через лужи. Перепрыгивая через машины, деревья, дома. С каждым прыжком ты взлетаешь всё выше. И вот приходит тот прыжок, за которым не последует приземления. Ты падаешь в небо. Смотришь на удаляющуюся землю. И в сетке улиц и дорог, в топографической матрице ландшафта ты находишь решение. Решение согласования баз словаря, твоего словарного запаса и ответных реакций. Самое время проснуться.
И ты просыпаешься. На удивление свежий. Комп включен. Проект открыт. Бегом, бегом, пока солнце за окном не выжгло откровения сна. Тебе нужно успеть написать код этих процедур. Давай же.

Login…

Бонс, только не останавливайся.

Не буду - это передышка. Фэнтези не лезет просто. Но то тоже допишу. Хоть и не скоро.

//Flashback_0019.dkz

Lost IM. Я потерян. Интересно чем руководствовались создатели этого веб-мессенджера? Нет, логично конечно. Сама контора читается как лост, если аббревиатурой, да и ай эм, как нельзя кстати в конце приходится. Вот и получилось. Luxury Origins System Technologies Infranet Messenger. Мессенджер для потерянных. Потерявшихся. Можно было бы придумать название и повеселее, вот ICQ например. Ай сиик ю. Я ищу тебя. Чем плохо?
Хотя… Какая разница, по большому счёту. Ведь если ты потерялся – ты ищешь. А если ты ищешь – то ты что-то потерял. Так или иначе, веб-мессенджеры созданы для таких как мы, потерявшихся в сети в вечных поисках неизвестно кого и чего. В поисках наугад. Нет, конечно, иногда поиски завершаются успехом. Иначе и быть не может. В жизни мы ведь тоже порой приобретаем друзей и любимых, завязав разговор с незнакомцем на автобусной остановке. С целью узнать всего лишь – который сейчас час. А узнаём человека. Так и здесь, только тут всегда известно который час, а вот человека узнать как раз сложнее. Узнать   настоящего, а не того, кем он себя подаёт. Несколько раз я был уверен, что у меня это получилось. Да оно и было так на самом деле. Просто меня принимали за другого. Обидно, ведь я практически не притворялся никогда.
Неважно. Плевать на названия. Плевать на недоразумения. Вот закончу работу над ботом – тогда и будете узнавать меня, хе-хе, с новой стороны. А я устал уже. Искать, теряться, ошибаться   и угадывать.

Message log#0000150808//user:ECHO//friend:Catless~skiptimelog

Catless: Привет! =)
Catless: Аууу… Добрый вечер говорю.
ECHO: Привет – а ты уверена, что он добрый?
Catless: Ой, что-то случилось?
ECHO: Вот видишь – не уверена, а заявляешь, что добрый.
Catless: Так всё же?
ECHO: Нет – всё в порядке. Еще один, самый заурядный вечер, что, впрочем, не делает его ни добрым, ни плохим.
Catless: Странный ты – если у тебя всё в порядке, то радоваться надо этому.
ECHO: Да, я странный, и c чего ты взяла, что у меня всё в порядке?
ECHO: Может, я смертельно болен и переписываюсь с тобою из постели?
Catless: Нееет! =)))) И не шути так – это не хорошо.
ECHO: А я не шучу, я допускаю. Как ты думаешь - может ли гипотетический смертельнобольной заявлять что у него всё в порядке, лишь на том основании, что у него долгое время не было обострений?
Catless: Ну зачем ты так, я же просто поздоровалась.
ECHO: Извини. Настроение просто плохое. И хамло я.
Catless: Извиняю.
Catless: Всё хотела спросить – почему ты эхо?
ECHO: Ну… Придумал себе ник такой для сети. Тут же другое общение, есть время подумать, отредактировать свои мысли. Вот и читаем мы не совсем то, что могли бы услышать. Слышим эхо. Потому я и эхо. Отражение себя.
Catless: Понятно.
ECHO: А почему ты кэтлесс? Странный вообще ник.
Catless: Кошка у меня.
Catless: Была… =(
ECHO: Вот тебе и добрый вечер…

Logoff…

Ты гордишься собой. Заслуженной гордостью человека, который заставил себя оторвать жопу и сделать что-то, чем стоит гордиться. Приятно быть создателем. Жалко тебе тех людей, которые обречены за всю свою жизнь ничего не создать. Тех же продавцов, например. Что не мешает тебе завидовать им. Тому, что они живут реальной жизнью. Не выдумывая себе дополнительных проблем. Не удивляющихся несовершенности жизни. С чего бы им удивляться. Их жизнь совершенна. Возможно, ты бы ещё долго размышлял на эту тему, но сейчас ты горд собой. Ты закончил работу над ботом. Самое время его потестить. Или отметить сначала завершение работы? А может и совместить и то и другое. В самом деле – почему бы и не совместить?
Ты достаёшь вспотевшую бутылку из холодильника. Пакет апельсинового сока. Сооружаешь нехитрый закусь. И всё это, с пепельницей за компанию, расставляешь возле клавы. Сегодня можно выпить больше чем обычно. Сегодня небольшой праздник. Разве что головня боль его омарачает слегка. Снова накатило. Уже с месяц где-то как побаливает. В одном и том же месте под черепом начинает болеть, как бы отверткой кто-то тычет там. Правда быстро отпускает. Ну-с, за успех! Ты опрокидываешь в себя первую рюмку и запускаешь свой плагин к Лосту.

Login…

Бонс,   мне очень нравится.
Давай дальше

*порвала все свои рукописи*
всио. Пусть теперь тока Бонс пишет :-).
Вилли, здорово.

> Ты спишь. Один в двуспальной кровати. Кровати, которая помнит,
> как ты стал мужчиной. В постели, которую ты уже не менял
> несколько месяцев. Ты спишь, трезвым, впервые за долгое
> время. Ну ладно, практически трезвым. Два пива не в счёт.
> Поэтому тебе снятся сны. Ночь дарит тебе твой любимый сон.
> Сон о том, как ты падаешь в небо. Ты бежишь по городу, перепрыгивая
> через лужи. Перепрыгивая через машины, деревья, дома. С
> каждым прыжком ты взлетаешь всё выше. И вот приходит тот
> прыжок, за которым не последует приземления. Ты падаешь
> в небо.

Черт подери! Черт черт черт... (((((

Вилля браво!

блин, зарекся ведь не заходить в Бк, ан нет, не выдержал... Вильям, дайошь продолжение!