Творчество > Под Настроение... Филиал в городе Тьмы 

Ну, у меня как всегда 1-я составляющая вдохновения разыгралась, а со 2-й проблемы. :-)

ето какая первая? :)

а был разговор когда-то... только я сам тоже запамятовал. Одна из состовляющих - точно наличие идей. достойных воплощения... другая - желание творить.. была вроде и третья... забыл :(

дык и я помню, что была речь, но вот детали не помню уже :))

Господа... простите, - товарищи. Оно вам надо? :-)

ммм :)) сказать честно, я бы не написал такого даже из-за техники, а уж из-за содержания и подавно :)) а уж озвучит такое кому-то - да боже упаси :))
хм.. может, расскажешь почему?)

Мне нету места среди вас,
Вы не достойны моего вниманья,
И ваши жизни - пересказ
Историй жалких там, в глуби сознанья.
Давно я не играю в вас,
Я вылез из слюнявчатых иллюзий,
Где так наивно каждый раз
Геройски беззаботны вы, о люди!..

Уйдите ж прочь вы от меня
Корыстные философы материй!
И много больше есть огня
В душе охотой загнанного зверя...

© Паж Кубк0в

Шакалом бы выгрыз я сей популизм,
К форматам почтения нету,
Ко всем чертям с матерями катись
Любой комментарий, но этот!..
...
/Здесь не помню/
...
Я достаю из-под длинных рубах,
Кричат кругом: "Спрячь быстрей, дурень!"
Смотрите, завидуйте - на костылях
Прошел я весь 5-й уровень!
.
.
.
Ну, точнее, еще пройду. Недолго осталось... :-)

Chubaka
Кого то вы мне напоминаете :)
Костыльный формат опостылил
Кулачка рулит не всегда
Ты екров. игру не осилил
На форум ушёл так всегда
Случаеться с теми кто беден
Не духом и не умом .
И осознание - форум вреден.
Приходит поздно , потом...

Вы меня с кем-то путаете. Это мой первый и единственный персонаж в БК. :-)

Поэтом становяться сдесь не спроста
Нельзя не стать сдесь поэтом
Поэт ты сдесь весь от ушей до хвоста
Но пишеш ты только "ПРО ЭТО" :)

Хм... Я себя таким уж поэтом не считаю. Но то, что стал я тем, кто я есть, задолго до моего знакомства с БК - это точно.
.
Я пишу про "это" и про "то",
И про "все", и даже про "любое".
Не описывал я лишь хвостов
И того, что здесь зовут "любовью"...

Любовь в БК больная тема
Ведь в БК не видиш реального тела
Тяжело полюбить небольшую катринку
Легко влюбиться в розовую свинку :)

Нет, ну давайте хоть чуть-чуть за качеством поэзии следить. Это же невозможно читать! :)
А свиньи - хорошо. Это мы еще с Тов. Корейко вчерась выяснили. :)))

> Chubaka

Если кто не понял ... тут был тонкий намёк на свинью копилку :)

А мы говорили о качественных х-ках мяса... ;)

Мы тенью лун переплелись мечтами,
Забылись в заперти своих умов,
Ты шепчешь, я шепчу.. И мы устали,
Пытаясь насладится болью снов...

Пытаясь насладиться.. иль забыться..
Во истину порой сие одно и то же...
Слезами или кровью я хочу умыться,
Однажды лишь коснувшись твоей кожи..

Порву я грудь свою на части,
В экстазе смертном ребра хрустнут:
И карты сплошь пиковой масти
С огнем свечи последней тухнут...
Мне отблески заката режут
Последний глаз еще смотрящий,
А камень на душе как прежде
Все тянет вниз.. как настоящий.
Пожалуй там, на дне печали
Хлебну я счастья, задыхаясь,
А на заброшенном причале
Меня ты вспомнишь, улыбаясь...

А давай с тобой помолчим?
Лица спрячем в бутонах рук?
И мечтами лазурный дым
Сигарет нас укроет вдруг:
Алкоголь безответных слёз
Впредь не станет судьбу пьянить,
Станет ворох стихов и проз
Тишиной… Тишиной пронзить
Раздраженный любовью мозг
Андрогином на миг лишь став
На полу на ковре из звёзд
Естества поменять состав…

Черепа. А в глазницах дым
Усмехнется зрачком пустым.
Догорает свеча. Вискарь.
Еретичка и еретик.
Седина. Помолчим как встарь?..

© Паж Кубк0в

Одиночество, одиночество…
Недосказанное пророчество
Обернулось вдруг синей птицею
Да помятыми недо-лицами.

Краской смерти, ушедшей в прошлое,
Недосказанное пророчество
Разрисует холсты чертежника
Кистью ссохшейся града-дождика.

Все ненужное, ярко-пошлое
Порастреплется, будто прошлое,
Канет в Лету бумажной скатертью
Колыбельной усталой матери.

Выпью с горя – сегодня можно мне.
Мне б укрыться видений сводами,
Да проспаться банальной вечностью
И проснуться в тупой беспечности.

Вечно Вечное… Срать бы звездами.
Вы смеетесь? А я серьезно ведь.
Одиночества, одиночества…
Одиночества… Словно почести,

Рассыпаются в слёзы млечные,
Безразличные, человечные,
Е###утые – словом, разные…
Словно сифилис, все заразные.

Я люблю тебя? Вот бессмыслица.
Нет веревочки рядом с мыльницей.
Только образы режиссерские
Адекватностью, типа, сверстаны,

Куртизанской ленивой нежностью,
Теплотою души в промежности…
Поразительны до бездонности
Полигамные монотонности.

Суток завтрашних монотонности
Я урежу склерозной сонностью,
Их закапаю в вены гнойные –
На заказ они были скроены,

И проколоты, и наколоты
Сплошь сердца под серпы и молоты
Ночью сиренькой, жаркой, потною,
Одеялом, простынкой под ноги

Я свернусь табаком нарубленным,
Может, фильтром до перст обугленным,
Может, ящеркой, может – ящиком,
Может голосом опьяняющим,

Ускользающим, изменяющим,
Извиняющим, исчезающим
Словно музыка, словно опера
В стенах снятого на день номера,

В трубке, снятой на сутки – на двое,
Безнадежно такое разное
Обернулось вдруг синей птицею
Да помятыми с пьяна лицами

В синеву от безумства траханья
И глазами, блестят, и страхами,
И косметикой, тушью, лаками…
И еще раз боками, раками.

И беззвучно когда-то плакали
Потомучтоми-простотаками
Дети малые трехнедельные,
Игры знавшие лишь постельные

От нормального до орального –
Тишиною да без прощального
Уходили без крика ужаса.
Эпитафия – крики Дугласа.

Закопали зажимом, скальпелем
И с лицом вновь помятым, каменным
Все ненужное, ярко-пошлое
Порастреплется, будто прошлое,

Будто сказанное пророчество,
Это сраное одиночество
Канет в Лету бумажной скатертью
Колыбельной усталой матери…

© Паж Кубк0в